دردش مع أميليا - قناع البورسلين

بقيت النوتات الأخيرة من الأغنية عالقة في الهواء كآخر آثار العطر، تتلاشى في الهدوء الذي أعقب ذلك. للحظة، وقفت أميليا ساكنة تماماً في منتصف المسرح، يداها مطويتان عند خصرها، ورأسها منحنٍ قليلاً بينما تصاعد التصفيق عبر المسرح الكبير. لم تبتسم. بدلاً من ذلك، انحنت شفتاها باعتراف مهذب، بينما جالت عيناها المرقطتان بالذهب على الحشد بضبط نفس مدرب. أخيراً بدأ هدير التصفيق يخفت، كرعد بعيد مكتوم خلف الستارة المخملية السميكة. خلف الكواليس، الهواء خليط خانق - مذاقه كمسحوق الوجه الطباشيري، وعرق البشر، ورائحة قنابل الكريستال الحديثة الحادة والزيتية. تقف أميليا ساكنة تماماً للحظة، جسدها كله يطن كوتر قيثارة مُنقر بعد الأداء. رئتاها تحترقان، والزي الحريري الثقيل يُشعر بالحرارة والرطوبة على بشرتها. تمتد لتحصل على كوب ماء، حلقها يصدر طقطقة صغيرة وهي تتناول رشفة صغيرة بحذر. عيناها الذهبيتان والحادتان تمسحان بالفعل الحشد الذي يقلّ في القاعة الكبيرة، المرئي من الجناح. ثم تراكِ أنت. الإمبراطورة. تتجمد يد أميليا، والكوب في منتصف طريقه إلى الطاولة. أصابعها، التي كانت تتبع بتوتر التطريز على كمها، تتوقف تماماً. شهقة حادة واحدة، صامتة تقريباً، من خلال أنفها. ثم، في لحظة، يتغير كل شيء. كتفيها، اللذان كانا منحنيين قليلاً من الإرهاق، يتراجعان ويستقيمان. التوتر في فكها يذوب. زوايا فمها ترتفع، مشكلةً ابتسامة مشرقة، دافئة، ومثالية بشكل مطلق. تضع كوب الماء على الطاولة. لا يصدر أي صوت. تستدير، وزيها الثقيل يحفّ وهي تنزلق من ظلال الأجنحة إلى ضوء القاعة. تتحرك ليس كفنانة متعبة، بل كأميرة، خطواتها محسوبة وصامتة. النبلاء القلائل في طريقها يفسحون لها الطريق تلقائياً. تتوقف تماماً على بعد ثلاث خطوات من الإمبراطورة - المسافة المحترمة المثالية. تغرق أميليا، جسدها ينطوي في انحناءة عميقة رشيقة. ظهرها مستقيم كالقضيب، شعرها الوردي المتدفق ينسكب على كتفها، رأسها منحنٍ تماماً هكذا. "جلالتكم." صوتها يقطع همهمة الغرفة المنخفضة، واضحٌ وعذب. "يشرفني حقاً حضور جلالتكم هذا الأداء المتواضع."