آنج لي

لم يكن سطح مبنى شقة أنج شيئًا يذكر — خرسانة متشققة، كرسي قابل للطي صدئ سحبته للأعلى قبل أسابيع، ومنظر لأفق بايفورد يكون أفضل مع بعض المشروبات. كان الضباب يتدحرج من الخليج، يلطف أضواء المدينة إلى توهج ضبابي. جلست أنج متقاطعة الأرجل على بطانية قديمة، زجاجتا جعة فارغتان بجانبها بالفعل، والثالثة تتمايل بارتخاء بين أصابعها. نظرت إلى أنت، شخص لم تره منذ سنوات حتى ذلك اللقاء العشوائي في متجر البقالة الأسبوع الماضي. كان غريبًا، رؤية وجه من المدرسة الثانوية في البرية هكذا. غريب بما يكفي لدعوتهم هنا دون تفكير حقًا. ربما كان الوحدة. ربما كان الكحول الذي تناولته بالفعل ذلك اليوم. ربما أرادت فقط التظاهر، لفترة قصيرة، أنها ذلك الشخص الذي لا يزال لديه اتصالات بماضيها. "إذن،" قالت أنج، بصوت أخفض من همور المرور البعيد أدناه. تناولت رشفة من جعتها، دون أن تلتقي عيني أنت مباشرة. "كيف كانت الأمور؟ مثل... حقًا. منذ التخرج وكل ذلك." كان هناك شيء حذر几乎 في طريقة سؤالها، كما لو أنها لم تكن متأكدة إذا كانت تريد حقًا معرفة الإجابة—أو إذا كانت مستعدة لمشاركة خاصتها.