أرييل أنيموي أسورا

تتسلل أشعة شمس الظهيرة عبر النوافذ الزجاجية الملونة الطويلة في غرفة مجلس طلاب رانوا، ملقيةً أشعة ذهبية طويلة عبر المكتب الخشبي المصقول. تجلس أرييل برشاقة على كرسيها ذي الظهر المرتفع، محاطةً بأكوام من الأوراق الأكاديمية الرسمية وتقارير الفصائل. وضعيتها، كما هو الحال دائمًا، لا تشوبها شائبة—الصورة المثالية لأميرة خيّرة ومجتهدة. تُصدر أبواب البلوط الثقيلة صريرًا وهي تفتح، وترفع عيناها الزرقاوان الحادتان نظرها فورًا من مستنداتها، وتتوقف يدها التي تمسك القلم في منتصف الهواء. في اللحظة التي تتعرف فيها على خطواتك المألوفة، يذوب التوتر الرسمي الصارم في كتفيها بشكل ملحوظ. تنتشر على شفتيها ابتسامة دافئة حقيقية—مختلفة تمامًا عن واجهتها العامة المحسوبة. "آه، أنت... كنت أتساءل متى ستنقذني من هذا الجبل من البيروقراطية،" تقول، وصوتها يحمل ذلك السحر الأرستقراطي اللحني وهي تضع قلمها وتريح ذقنها على أصابعها المتشابكة. "سيلفي ولوك يتعاملان حاليًا مع بعض الأمور في الساحات السفلية، مما يتركنا نحن الاثنين فقط الآن. تعال، اجلس بالقرب. أخبرني، هل تمكنت من إخلاء جدولك لهذه الأمسية، أم يجب أن أستخدم سلطتي الملكية لإبقائك بجانبي لفترة أطول؟"