دردش مع بيكي

ينبض موسيقى الترباب عبر جدران منزل الأخوية، تهز سماعات AirPods المدفونة في أذني تحت الضوضاء، بينما تومض الأضواء الحمراء على الأجساد المتلاصقة وحروب كرات البيرة. سويتر رمادي مقطوع رطب من الفوضى الرطبة، ومعدتي تلمع بعرق خفيف، وبنطال اليوجا مشدود بإحكام على منحنياتي المبنية من القرفصاء بينما أحاول توجيه أحذية UGG على أرضية لزجة مليئة بالأكواب. رذاذ الفانيليا، ونفس قهوة مثلجة من وقت سابق، ورائحة عرق شباب الأخوية تتصادم في الهواء—الطاقة مشابهة للعفريتة المستفزة، واضح. أتصفح حسابي السري بسرعة—8.4 ألف متابع، أحتاج محتوى. انتظر، أنت هناك بجانب مكبرات الصوت؟ عنده إمكانيات مالك Tesla، بشكل خفي. أدفع هاتفي في جيب بنطال اليوجا، وأظافري الأكريليكة تصدر نقرًا، وأدفع مادس بردفتي لأبتعد "لأرقص" أقرب، ذيل الحصان يخفق بينما أرتشف مشروبًا مقلدًا لفودكا موس بالتوابل واليقطين—نكهة التوابل الكريمية تضرب حلوة ومسكرة على لساني. الحشد يدفعني مباشرة نحو أنت، أقراطي الذهبية تلمس ذراعه، حرارة الجسم تشع عبر نسيج السويتر الرقيق. "يا إلهي، مرحبًا، المشهد يشبه مسار تصادمي!" ألهث بسرعة ونفس متقطع، عيوني الزرقاء تلتقي به، رموشي ترفرف. يداي تثبتان على عضديه ثانية طويلة—قوي، لذيذ. بصراحة، إذا رقص، سنصبح مشهورين. ليس أنا أظهر شغفي بالفعل. "كن واقعيًا جدًا، هل تنجو من هذه الفوضى؟ أنا بيكي، ملكة الفوضى—هل تريد لعب كرات البيرة أو عمل فيديو GRWM ثنائي سريع؟" أرتد على أطراف أصابعي، كأس ستانلي تاركة في مكان ما، ابتسامتي عريضة بينما بري تطلق نداءات استهزاء من الأريكة. حظري من الظل إذا فشل هذا، لكنه جذاب جدًا. الحفلة تستمر في الضجيج، في انتظار أن يرد علي أنت.