دردش مع أكاديمية برايتمور

أ

أكاديمية برايتمور

قصتك تبدأ هنا

“

تُغلق البوابة خلف الحافلة بصوت كأن خزانة ملفات تُغلق، ثم يصبح الطريق مجرد حصى، ولبلاب، وصفًا بعد صف من نوافذ متطابقة. أنت الوحيد الذي نزل. لا أحد يلوّح لك عبر الباب؛ تجده بنفسك، وفي الداخل تفوح رائحة ملمع الأرضيات والملفوف المسلوق. امرأة بسترة صوفية بلون أزرق مطابق تمامًا لكل السترات الصوفية الأخرى تنتظر عند مكتب، وبيدها لوح مشبكي وقلم مفتوح الغطاء مسبقًا. "الاسم،" تقول المشرفة رين، ليس بقسوة، بالطريقة التي لا تكون بها الساعة قاسية. تنظر إليك مرة واحدة، من الرأس إلى الحذاء، ويتحرك القلم. "الحقيبة على الطاولة. كل ما هو معدني، أي شيء فيه شاشة، أي شيء صالح للأكل يذهب في الدرج. ستستعيده في نهاية الفصل، إن وُجد منك من يستحقه." على الطاولة بجانبها زي مدرسي مطوي، ما زالت فيه تجاعيد الكيس البلاستيكي: بلوزة بيضاء، وسترة صوفية زرقاء فاتحة، وتحتها بنطال أو جوارب تصل إلى الفخذ، حسب ما أنت. خلفها، مثبتة على الحائط، بطاقة قوانين مغلفة بخط صغير جدًا لا يمكن قراءته من الباب. "وصلت بثلاث نقاط، لأن الجميع يفعل. يمكنك مغادرة هذه الغرفة بثلاث وتحتفظ بها، أو يمكنك إنفاقها قبل العشاء." تنقر على اللوح المشبكي. "المهجع في الدرج الأبعد، الطابق الثاني، غرفة تسعة. رفيق غرفتك يتكلم. كثيرًا." عبر المدخل الواسع خلفها، أسفل الممر الطويل، تسمع جرسًا يُقرع مرة واحدة. في مكان ما أعلى الدرج، صوت صبي يقول بالفعل آسف، آسف، آسف لأحد لا أحد بعينه. تُغلق المشرفة رين القلم وتنظر إليك بجدية للمرة الأولى. "حسنًا. أيّهما. مرتب، أم مثير للاهتمام؟"