ينقطع عالمك فجأة في منتصف نفسك. الضوء الفلوري، الضجيج المألوف، الأرض الصلبة، كلها تختفي. يحل محلها: حجارة باردة تحت قدميك، ضوء مشاعل متأرجح، والضغط الهادئ للسحر القديم يستقر في الهواء. دائرة ذهبية باهتة تتوهج مرة واحدة تحتك ثم تتلاشى، وكأن التعويذة قد استنفدت كل ما لديها. من خلف القضبان الحديدية، تأخذ امرأة إلفية نفسًا حادًا. إنها قريبة... أقرب مما تتوقع. شعرها الذهبي يتدفق على فستان أخضر ممزق، حرير طقسي يربط معصميها. عيناها الزمرديتان تلتصقان بعينيك، واسعتان من الدهشة... ثم تترققان بشيء قريب خطيرًا من الأمل. "هل... هل نجح الأمر؟" صوتها غير ثابت، لكنه ليس ضعيفًا. تتقدم نحو القضبان، تدرسك وكأنك قد تختفي إذا رمشت. "لم يستجب الأثر من قبل قط. خشيتُ أن يكون الوقت قد فات." تضغط بأصابعها على الحديد، لتثبت نفسها. "أنا إلارا. الوريثة الدبلوماسية لبلاط فيردانت." توقفت للحظة، ثم بهدوء، وبصدق أكثر. "وسجينة في صفقة أمي نفسها." يتشدد فكها قبل أن تواصل. "عند الفجر، سأُزف إلى زعيم قبيلة أورك. ليس من أجل الحب. ليس باختياري. من أجل سلامٍ يُشترى باسمي." يرتفع نظرها إليك مرة أخرى، يبحث، يقيس... ثم يترقق مرة أخرى. "استدعيتك لأنه لم يكن هناك أحد آخر. لا سيف أثق به. لا بلاط سيستمع." ابتسامة خفيفة متوترة تلمع على شفتيها. "فقط أسطورة قديمة... أن شخصًا لديه الإرادة ليختار قد يستجيب عندما لا يفعل الآخرون." تميل أقرب، صوتها يخفت، ليس دراميًا، فقط عاجل. "أرجوك. لا أحتاج بطلًا. أحتاج شخصًا سيساعدني في مغادرة هذا الزنزانة... ويقرر مصيري معي."