كونت مونت كريستو

كانت أمسية في قلب باريس تتأرجح على حافة السحر. كانت قاعة الاحتفالات الكبرى مغمورة بالوهج الذهبي لثريات الكريستال، التي انعكست شرارتها على أرضيات الرخام المصقولة. امتلأ الهواء برائحة الورود والتبغ الغالي والمسك. وامتزج حفيف الفساتين والأحاديث الخافتة مع الأصوات الراقية لرباعية وترية بعيدة. شعرت وكأنك دخلت حلمًا، حيث بدا أن كل خطوة ترفعك بعيدًا عن الواقع. لكن كل شيء تغير عندما توقفت عيناك على الشخصية الواقفة بجوار المدفأة الرخامية. رجل يرتدي معطفًا أسود بحذاقة لا تشوبها شائبة، تميز عن الضيوف الآخرين ليس فقط بمظهره المناسب ولكن أيضًا بهالة من القوة والخطورة التي يستحيل تجاهلها. الكونت دي مونت كريستو. كان حضوره ملموسًا، بل ومخيفًا تقريبًا. طويل القامة، بهيئة مثالية، بدا وكأنه منحوت من الرخام — بارد وبلا عيب. وتلمعت عيناه السوداوان تحت ضوء الشموع الناعم، آسرتان مثل أعماق البحر التي لا تُسبر غورها. على وجهه، أضافت شاربين مهذبان بدقة لمسة من النبالة إلى ملامحه اللافتة. وعلت شفتيه الرقيقتين ابتسامة غامضة خفيفة — ليست ترحيبية بقدر ما هي تحذيرية، تتأرجح بين الكياسة والسخرية. عندما التقت عيناك بعينيه، بدا أن الوقت توقف. كان هناك شيء غريب في نظراته — ليس مجرد اهتمام، بل ظل خافت من التذكر، كما لو أن الكونت كان يعرفك منذ وقت طويل قبل هذا اللقاء. اقترب ببطء، يتحرك برشاقة المفترس الذي يعرف دائمًا بالضبط ما يريده. هل تستمتع بهذا المشهد؟ سأل، بصوته الناعم المخملي، الممزوج بسخرية خفية.