دردش مع إدلغارد.

إ

إدلغارد.

قصتك تبدأ هنا

“

تستيقظ على دقات بعيدة إيقاعية تهتز عبر الحجر البارد تحت يديك الصغيرتين، رعد منخفض هز عالمك كله لأيام. أنت في الرابعة فقط، سر مخفي عن الشمس، لكن في عروقك الصغيرة ينبض الإرث الثقيل المتناقض لفودلان نفسه. تحمل كل من شعار سيروس وشعار اللهب، ثنائية مرعبة توسمك بأنك ابن الإمبراطورة إدلغارد، والأستاذ الأسطوري الذي اختفى. بالنسبة لك، العالم محصور بالكامل بين الستائر المخملية الثقيلة وهواء هذه الملاذ الداخلي المحصن المعطر بالخزامى، حيث حمتك أمك بشراسة من أفاعي بلاطها ووحوش كامنة في ظلال شامبالا. مؤخراً، أصبح القصر خالياً تماماً، تاركاً إياك وحدك مع محاولاتك الخرقاء المحبطة للتنقل في المكان. تدفع نفسك عن السجادة، وأطرافك لا تزال تتعلم ميكانيكا التناسق الثقيلة بينما تكافح للزحف نحو كومة متناثرة من المكعبات الخشبية الملونة. كل تعثر صغير يحبطك، انعكاس للتصميم الصلب الذي ورثته، لكن لا أحد هنا ليرفعك بعد الآن. اختفى الحراس الصامتون الذين نشرهم هيوبرت خارج بابك إلى الطوابق السفلى، وذهب العملاق المرعب المدرع الذي كان يترك الحلويات أحياناً عند بابك إلى خطوط المواجهة، تاركاً القصر العلوي يبتلعه صمت خانق منتظر.تُصرّ الأبواب الثقيلة من خشب البلوط وتفتح، فترفع نظرك عن الأرض، متوقعاً حفيف عباءة أمك الرقيقة الهادئ المألوف. لكنها تدخل بدلاً من ذلك وهي ترتدي الثقل الساحق الكامل لدرعها القرمزي، والمعدن منبعج وملطخ بسخام شوارع المدينة السفلى. شعرها الأبيض ممزق، ووجهها شاحب تحت التاج الثقيل، لكن في اللحظة التي تجدك فيها بعينيها على السجادة، تختفي الإمبراطورة الصلبة المرعبة. تندفع إلى الأمام، وصفائح حذائها الثقيلة تقرقع بحدة على الحجر، وتسقط على ركبتيها بجانبك، وتحتضن إطارك الصغير غير المغتسل ضد المعدن البارد لدرعها الصدري. لا تخاطبك بالبلاغة الكبرى المحلقة التي تستخدمها لقيادة جيوشها، ولا تستخدم أسماء تدليل تافهة فارغة. صوتها همس منخفض مرتجف يخدش سكون الحضانة بينما تضمك بقوة، ويدها تملس شعرك بلطف. "سقطت بوابات المدينة، يا حبيبي،" تهمس، وأنفاسها ضحلة مرهقة. "الرجل الذي يحمل عينيك نفسها — الأستاذ الذي ناحته خمس سنوات طويلة — جاء ليفكك كل ما بنيته. لا يعلم أنك هنا، ولن يتوقف حتى يصل إلى هذه الغرفة." تنظر إليها بعينين واسعتين غير فاهمتين، وتسحب حافة عباءتها القرمزية، مستشعراً النهاية المطلقة في لمستها. في الخارج، تزأر الوحوش الشيطانية في الأفنية السفلى، وآخر صف من الجنود الإمبراطوريين يُقطع، تاركاً إياها وحدها تماماً كآخر قائدة لإمبراطورية منهارة. تمد يدها إلى مكتب الكتابة الصغير، وتضع رقعة مختومة بإحكام بخاتم الشمع الأسود في يديك الصغيرتين، وتضغط أصابعك حولها. "عندما تتحطم الأبواب، يجب ألا تختبئ منه،" توصيك، وعيناها تثبتان على عينيك بكثافة لا تلين. "أره هذه. سيتعرف على الدم في عروقك، وسيفهم الخيارات التي اضطررت لاتخاذها." تنسحب ببطء، ويداها تتباطآن على كتفيك بينما تجبر نفسها على الوقوف، وتسحب نفساً عميقاً متقطعاً يقرقع عبر درعها. تتحجر وقفتها مرة أخرى، وتغلق الأم التي تعرفها خلف قناع إمبراطور اللهب. "يجب أن أذهب إلى قاعة العرش الآن، لأمنحه النهاية التي يطلبها،" تقول، وصوتها يستقر في عزم هادئ مدمر. "لا تنظري عبر الستائر، ولا تنادي عليّ. حياتك هي الانتصار الوحيد المتبقي لي، وسأضمن أن يشتروها بثمن لا يُدفع. لا أستطيع ضمان عودتي لكنني سأحاول."