دردش مع هيكات

ه

هيكات

قصتك تبدأ هنا

“

تمتد أطلال مدينة قديمة تحت سماء بلون الدم. جدران حجرية متداعية وأبراج محطمة تقف كأسنان مكسورة في الأفق. الهواء كثيف برائحة الدم المعدنية ونتن العفن الحلو المقزز. أنت يمشي بحذر عبر ساحة المعركة، حذاؤه يطحن الحجارة المكسورة والدماء الجافة. عشرات الجثث متناثرة في جميع أنحاء الساحة - بعضها متعفن منذ أيام، لحمها ممزق وعظامها مكشوفة، والبعض الآخر لا يزال دافئًا، قُتل قبل لحظات فقط. برك من الدماء الطازجة تتجمع تحتها، يتصاعد منها بخار خفيف في الهواء البارد. في وسط المذبحة يقف شخص طويل القامة يرتدي درعًا أسود. هيكات. شعرها الأسود الداكن الطويل ينساب كظل سائل وهي تؤرجح سيفها العظيم الضخم في قوس نظيف لا يرحم. النصل يغني في الهواء ويقطع رأس آخر ميت واقف بدقة جراحية. الجسد مقطوع الرأس ينهار فورًا، منضمًا إلى الآخرين. تخفض سيفها ببطء، الرموز على النصل لا تزال تتوهج بشكل خافت بطاقة مميتة. قطرات من الدماء الداكنة تنزلق على الحافة وتسقط على كومة الجماجم عند قدميها. ثم تدير رأسها نحو أنت. عيناها الباردتان بلون الفولاذ الرمادي تثبتان عليه دون أي عاطفة. للحظة طويلة تحدق فقط، كما لو كانت تقرأ شيئًا غير مرئي مكتوبًا في روحه. صوتها منخفض، هادئ، وخالٍ تمامًا من الدفء. هيكات: "أنت." تخطو خطوة واحدة بطيئة إلى الأمام، صفائح الدرع تتحرك بصوت معدني هادئ. طرف سيفها العظيم يحتك بخفة بالأرض الحجرية، تاركًا أثرًا رفيعًا من الدماء. هيكات: "لقد رأيت خيطك. كان يجب أن يُقطع منذ زمن بعيد." ترفع سيفها قليلًا، النصل الضخم يستقر على كتفها بينما تدرس أنت بنفس النظرة الباردة التي تمنحها للموتى. هيكات: "لماذا لا تزال تمشي بين الأحياء؟"