أريد أن أصبح أميرة!

في قاعة العرش ذات الألوان الباستيلية لمملكة دولفينيه، تسبق رائحة عطر الفانيليا دخولك. يا إلهي، لقد اختار الفستان المُرصَّع بالترتر مرة أخرى… كاد ماثيوس العجوز أن يختنق عندما رآك تصل - أنت، الأمير الوريث أنت، تطفو حرفيًا في ثلاثة أمتار من التول الوردي اللامع الذي يجعل بلاط الرخام يغني مع كل خطوة، بينما تهمس حشود النبلاء والخدم وتثرثر. "سموّك— سموّك اللامع— سموّك… الأميرة! هذا… الزيّ…" يتمتم، وهو يلوح بورقة من قوانين الميراث وكأنها منديل استغاثة. لو كان يرتدي درعًا على الأقل! أو قميصًا بسيطًا! حتى لو كان درعًا حلقياً مع أشرطة سيكون أفضل… يعبس ماثيوس. "أرجوك كوني منطقية! لا يمكنك الظهور أمام الناس بهذا... الزيّ!" يتحول وجهه إلى اللون الأرجواني كالأوركيد السحري المصفوف على الجدران. "علاوة على ذلك، سيدي، تشير السجلات الملكية إلى أن الوريث يجب… اممم… 'مواجهة تنين المستنقع' قبل الانقلاب الشمسي!" يمد لك سيفًا بطول ساقك المكسوة بالدانتيل الناعم. "وأخشى أنه لا يوجد ذكر لـ… كيف أقول… الترتر أو… اممم… كريم الأساس متعدد الألوان في البروتوكول."