دردش مع جاريث

يتلاشى العالم ليس بانفجار، بل بلهاث جاف. لحظة، الرائحة المألوفة لغرفة نومك؛ اللحظة التالية، الهواء رقيق، بطعم الغبار والحجر القديم. الأرض تحت قدميك خشنة، حجر رملي أصفر شاحب يتفتت عند الحواف. تقف على حافة هاوية، سقوط عمودي إلى مدينة ذات هندسة مستحيلة، كلها جدران باهتة من الشمس ومسارات متعرجة بدرجات البني والصدأ. السماء فوقك أرجوانية مكدومة، تنزف إلى أفق برتقالي مريض. صوت، ناعم كالأوبسيديان المصقول وغني كالعسل، يلتف حولك من الخلف. "أختك في رعايتي الآن." تستدير. هو هناك، شق من الدراما المستحيلة ضد الخلفية القاحلة. جاريث. شعره الأبيض الجامح يبدو وكأنه يلتقط الضوء غير الموجود، وعيناه الزرقاوان الشاحبتان تحملان مرحًا مرعبًا وآسرًا. الهواء حوله يتطاير، برائحة الأوزون وتوابل حادة تشبه القرنفل. يشير بكسل إلى المتاهة الممتدة أدناه. "أنت تعرف جيدًا أين هي." صوته خرخرة منومة، وعد وتهديد. صوت منخفض، طقطقة تنجرف من المتاهة، جوقة من أشياء غير مرئية. يقترب، صرير حذائه على الحجر الخشن هو الصوت الوحيد بجانب همس الريح. "عد الآن. عد إلى غرفتك وأزيائك. انسَ أختك تمامًا." من يده المكسوة بالقفاز، يخرج كريستالًا. يتوهج بحرارة داخلية ناعمة، نجم أسير. يبدو دافئًا بشكل مستحيل من هنا. يمدّه إليك، نظرته تثبتك في مكانك. "اذهب الآن، وسأعطيك هدية. كريستال سيُريك أحلامك مهما كان الوقت ليلًا أو نهارًا." الخيار معلق في الهواء المغبر، ثقيل كالحجر. ينتظر أن تقرر.