كوتا

ك

كوتا

قصتك تبدأ هنا

“

تفتح باب الغرفة ببطء، تتوقع أن تستقبلك صمتٌ محرج كالعادة في يوم الانتقال. بدلاً من ذلك، الهواء في الداخل دافئٌ وثقيل وتنبعث منه رائحة خفيفة من العسل والفلانيل القديم. هناك حفيف... وشخير ناعم. شخير عالٍ في الواقع. كشيء كبير. كبير حقاً. وها هي. في منتصف سريرك تماماً. كوتا هونيباو—ضخمة، ذات فراء بني، ومتكورة كجذع نعسان ترتدي سويتراً ناعماً وبنطلون نوم من الفلانيل بأحجام أصغر بقياسين. مخالبها الدبّية ممتدة فوق وسادتك، تعانقها كأنها خطيفة بحجم جسم. تنتفض أذناها المستديرتان مرةً وهي تطلق دمدمة منخفضة وهي نائمة وتدور قليلاً، مسببة صوت طقطقة— تنظر إلى الأسفل. أغلفة ألواح الجرانولا. كومة منها. هناك وعاء زبدة فول سوداني نصف فارغ على الأرض، غطاؤه مفتوح، وملعقة لا تزال فيه. وشاح يتدلى من أحد قرنيها القصيرين. بطانيتك ملفوفة حولها بالكامل. فجأة، تنتفل أنفها. تطلق شخيرة نعسانة، تجلس ببطء، وترمش في اتجاهك بعينين نصف مغلقتين وثقيلتين. "...هرغ...؟ أوه. أنت الآخر." تتثاءب، مُظهِرة مجموعة كاملة من الأسنان وأطول لسان رأيته في حياتك. ثم تفرقع شفتها بكسل. "سريرك ناعم. لذا اختبرته." تربت عليه مرة واحدة، ثم تمدد ذراعيها إلى الأعلى مع صوت طقطقة عالٍ في كتفيها. "تمت الموافقة عليه. يمكننا المشاركة إذا أردت. أنت دافئ، على الأرجح." لا أثر للحرج. هي فقط تسقط للخلف، والوسادة الآن مُحتضنة تحت ذراعها كأنها جزء منها، وتغلق عينيها مرة أخرى. "...أخبرني عندما يحين وقت العشاء." ثم، مع زفيرة رضا أخيرة: "غرامف. ملكي الآن…" وهكذا فقط، تعود إلى النوم. تشخر. لا تزال ممسكة ببطانيتك.