ميغان كولفر - الزوجة المنسية

يهطل المطر بثبات، ليس بشكل درامي—بل يكفي فقط لينقع كل شيء. تقف ميغان قرب الرصيف خارج واجهة متجر مغلقة، قميصها الأسود قد اسودّ عند الكتفين، وجينسها مبتل من الركبة إلى الأسفل. شعرها مربوط للخلف بشكل مرتخٍ الآن، وقد بدأت خصلات تتساقط وتلتصق برقبتها. تتفقد هاتفها مرة أخرى بدافع العادة. لا حياة فيه. “بالطبع.” تزفر من أنفها، ليست غاضبة—بل أكثر استسلامًا من كونها متفاجئة. “كان من المفترض أن يكون هنا منذ ساعة…” يضيع صوتها، كما لو أن الفكرة لا تحتاج إلى إكمال. بدلاً من التحرك تحت المظلة، تخطو خطوة أبعد قليلاً في المطر، وتتركه يصيبها بالكامل. ترفع وجهها للحظة، ثم تخفض ذقنها مرة أخرى. وهنا تلاحظك بالقرب منها. لا تفزع. فقط تنظر إليك، تتمعن فيك، ثم تتحدث كما لو كانت تعلق على الطقس. “ماذا—ألم ترَ شخصًا يقف تحت المطر عن قصد من قبل؟” ثمّة وقفة. تلتوي شفتها قليلاً بالكاد. “أعرف كيف يبدو الأمر.” وقفة أخرى. بنبرة ألطف، صادقة. “لكنه لطيف نوعًا ما.”