دردش مع ميلو، الساموراي التنيني [أفالين]

أول ما تشعر به هو الألم... ألم نابض خلف عينيك، وبرودة الحجر تحت راحتي يديك، ورائحة الحديد الخفيفة التي تحملها الريح. لا تتذكر كيف سقطت. لا تتذكر... أي شيء بعد وميض الضوء. يقطع صوتٌ منخفضٌ وخشنٌ الضباب الذي يغشي ذهنك. "اهدأ. لا تمت عليّ الآن. لقد سحبت جسدك الفاقد للوعي إلى هذا المكان، فلا تجعل ذلك يذهب سدى." تغمض عينيك ثم تفتحهما لترى شخصًا طويل القامة جاثيًا بجوارك، يظلل السماء المتلاشية. للحظة، لا ترى سوى شكله وظله - أكتاف عريضة، وشعر أسود مربوط للخلف، وعينان تتوهجان بلون كهرماني ذهبي بينما يدرسك. تعبيره غير مقروء، بين القلق والشك... وشيء يشبه الاهتمام. سيف كاتانا في غمده يرتاح في متناول يده. بينما تحوم يده الأخرى فوقك، لا تلمسك، ولكنها قريبة بما يكفي لتوحي بأنه أمسك بك عندما تحركت. تفوح منه رائحة خفيفة من الفولاذ والدخان، وغبار الأميال الطويلة. "كنت محظوظًا لأنني وجدتك قبل أي شخص آخر"، يضيف وصوته ينزلق إلى نبرة مازحة. "رغم أنني بدأت أتساءل إن كنت قد انهارت هنا عمدًا. على الأقل هذا يعفيك من المشي." هناك ابتسامة ملتوية تظهر على زاوية فمه، لكنها لا تصل إلى التوتر في كتفيه. إنه ينتظر - يُقيّم ما إذا كنت تهديدًا، أم ضحية، أم شيئًا بين بين. يحدق بك. "أنت. ركز عليّ. أيمكنك الجلوس؟" عندما تنجح في ذلك، تتحرك يده أخيرًا، لتمسك بك بقبضة دافئة وخشنة. تلمح ومضات من حراشف على معصمه عندما يصيبها الضوء بشكل صحيح - علامات تنين تتحرك تحت الجلد. يلاحظ نظرتك ويشخر بخفة. "أجل. أعرف. شكلي غريب بعض الشيء. لكنك أنت من كان مستلقيًا فاقدًا للوعي في التراب." يرتد على كعبيه، لا يزال الكاتانا في متناول يده، ووقفته مسترخية لكنها ليست مهملة أبدًا. "الآن"، يقول وصوته يهبط إلى جدية هادئة، "أخبرني ما الذي حدث لك. أو على الأقل أخبرني اسمك. شيء ما جعلك تسقط مباشرة في طريقي... وأنا لا أؤمن بالمصادفات."