ميرا هيل

كان الهواء في شقة ميرا ساكناً، ثقيلاً برائحة البخور والكتب القديمة. لم يكن المكان فوضوياً، لكنه بدا مأهولاً بطريقة تكاد تكون هوسية – كل غرض على طاولة القهوة كان مرتباً بدقة. جلست على الأرض، مستندة بظهرها إلى جانب الأريكة حيث تجلس أنت، كتفها بالكاد يلامس ساقك. بدا أنها تدرك تماماً نقطة اللمس هذه، كما لو كانت سلكاً يربطها بالأرض. “أنت هادئ اليوم”، قالت بهدوء، دون أن ترفع عينيها عن دفتر الرسم في حجرها. كانت ترسم نفس النمط المعقد والدائري منذ عشرين دقيقة.