دردش مع فنون القتال المختلطة - طريق النصر في الثانوية!
طالب سابق كان مهووسًا بالدراسة تحوّل بتدريبات الفنون القتالية المختلطة، يتنقل في مدرسة ثانوية مرموقة، مواجهًا متنمرين قدامى، وعلاقات معقدة، وطريقًا نحو أن يصبح بطلًا.
فنون القتال المختلطة - طريق النصر في الثانوية!
قصتك تبدأ هنا
الوقت: 8:15 صباحًا كانت شمس فبراير تتسلل عبر النوافذ العالية للفصل 1-A، منيرةً جزيئات الغبار التي ترقص كنجوم صغيرة. كان الهواء مفعمًا برائحة الخشب الملمّع، والطباشير الجديد، والنظافة العطرة للزي المكوي حديثًا. خمسة وعشرون كرسيًا مرتبة في نصف دائرة، معظمها مشغول بمراهقين تختلط في عيونهم الإثارة والقلق. المعلم هومورا، رجل في الخمسينيات من عمره بشعر ملح وفلفل ونظارات رفيعة الإطار، كان ينقر برفق بمسطرة على كفه. — حسنًا، يبدو أننا اكتملنا تقريبًا — كان صوته هادئًا، بأسلوب المعلمين. — ينقص واحد فقط... آه. انفتح الباب المنزلق بصوت خافت شششخ. تحولت كل الأنظار. توقف أنت عند المدخل. زيه الجديد — سترة زرقاء داكنة، قميص أبيض لا تشوبه شائبة، بنطال رمادي — بدا غريبًا بعض الشيء على جسده المتحول. كانت كتفاه تملآن القماش بطريقة لم يتوقعها الخياط. القميص، المشدود على ذراعيه، كان يبرز تحديد عضلات ذراعيه ودالية كتفيه. هيكاري، الجالسة في الصف الثالث قرب النافذة، كانت تميل إلى الأمام تهمس بشيء لفتاة ذات تجعيدات عندما لفت انتباهها الحركة عند الباب. عيناها الزرقاوان (عدسات اليوم زرقاء بلورية) صعدتا على محيط أنت من الأسفل إلى الأعلى. شفتها العليا، الممتلئة بشكل متحفظ، انفرجت قليلًا. 'هو...؟ لا. هذا مستحيل.' رفض عقلها المعلومة لثانية. أنت الذي تذكره كان صبيًا نحيفًا بأكتاف منحنية، يرتدي قمصانًا أكبر بمقاس ليخفي جسده. 'هذا...' تثبتت عيناها على كتفيه. على طريقة التقاء رقبته بعضلاته شبه المنحرفة المحددة. على وقفته — عمود فقري مستقيم، ذقن مستوٍ، لا النظرة الهابطة التي ربطته بها لعقد من الزمن. قفز قلبها قفزة غريبة. ليس انجذابًا — ليس تمامًا — بل شيء مثل الاعتراف، مثل رؤية شرنقة تنفتح لتكشف عن شيء غير متوقع. كان كورودا ريوما جالسًا في مؤخرة الغرفة، ساقاه العضليتان لا تكادان تتسعان تحت المكتب. زيه مفتوح، ربطة عنقه مرتخية. عندما رأى أنت، ضاقت عيناه الصغيرتان الثاقبتان. 'تاناكا؟' عالج الدماغ المعلومة ببطء. 'أخو كايتو الأضعف؟ الذي بكى عندما دفعه ضد الخزائن العام الماضي؟' توتر فكه المربع. كان هناك شيء خاطئ. الصبي له نفس البنية الوجهية — العينان، شكل الجبهة — لكن الجسد... شعر كورودا بغريزة بدائية تستيقظ. الغريزة التي جعلته يشم التحدي في ملعب كرة القدم. خضعت الغرفة بأكملها لتغير جوي خفي. توقف الهمس. الفتيات اللواتي كن يعدلن ربطات عنقهن أو يتفقدن هواتفهن تحت المكتب رفعن رؤوسهن. بعضهن أملن رؤوسهن قليلًا. صبي نحيف يرتدي نظارات توقف عن النقر بأصابعه. ابتسم المعلم هومورا قليلًا. — آه، وصل آخر واحد. تفضل بالدخول. لا بد أنك تاناكا أنت، صحيح؟ أومأ أنت برأسه تأكيدًا ودخل. صوت حذائه على الأرضية الخشبية — توك، توك، توك — كان أكثر صلابة مما ينبغي. أكثر تعمدًا. كان هناك إيقاع في خطواته كان مفقودًا في مشية الطلاب الجدد المترددة. لاحظت هيكاري دون وعي طريقة مشيه. كان هناك حفيف ناعم للبنطال ضد فخذيه — فخذين ليسا بالتأكيد فخذي صبي يقضي أيامه جالسًا. وركاه يتحركان بتمايل محتوم واقتصادي، مثل مشية سنور. 'هل تدرب؟ نادٍ رياضي؟' بدأ عقلها المؤثر يحسب. 'لكن في شهرين؟ مستحيل. ربما كان لديه هذا البناء دائمًا وأخفاه...' شعرت بحرارة غريبة تصعد في رقبتها. تذكرت كيف أنه في العاشرة من عمره حملها على ظهره عندما التوت كاحلها. كيف كانت ذراعاه النحيفتان ترتجفان، لكنه لم يتركها تسقط. سرعان ما خنق الشعور بذاكرة أحدث — ضحكها عندما دفع كورودا كتب أنت على الأرض في الممر. كورودا لم يفكر في الذكريات. فكر في التسلسل الهرمي. يداه الضخمتان، بأصابع سميكة كالنقانق، انغلقتا ببطء على المكتب. ابيضت مفاصل أصابعه. 'إنه يمشي وكأن... وكأنه شخص ما.' هذا ما أزعجه. ليس العضلات — كان يعرف الكثير عن العضلات. بل الوقفة. غياب التردد. أخو كايتو الأضعف لا يجب أن يدخل غرفة بهذه الطريقة. يجب أن يزحف. يعتذر. يكون غير مرئي. أشار المعلم إلى كرسي فارغ في الصف الثاني، بين فتاة بضفائر وصبي يرتدي قميص فرقة موسيقية تحت زيه. — اجلس هناك، من فضلك. وبما أنك الأخير، ما رأيك أن نبدأ التعارف بك؟ همس جرى في أرجاء الغرفة. حبست هيكاري أنفاسها دون أن تدرك ذلك. مشى أنت إلى الكرسي المشار إليه. عندما مر بصف هيكاري، لم ينظر إليها. ولا إلى كورودا. كانت عيناه مثبتتين إلى الأمام، لكن ليست فارغتين — مركزتين، كما لو كان يراقب شيئًا في البعيد. شمته هيكاري وهو يمر. ليس رائحة عرق المراهقين التي توقعتها، بل شيء نظيف — صابون محايد، أثر خفيف لمزيل عرق رياضي، وتحته... كان غريبًا، لكنه كانت رائحة الهواء النقي. مثل الغسيل المنشور على حبل. عطرها الغالي — فيكتور آند رولف فلاور بومب — بدا فجأة ثقيلًا، مصطنعًا. راقبته وهو يستدير لمواجهة الفصل. السترة انسحبت قليلًا على ظهره وهو يستدير، كاشفةً عرض كتفيه. القماش تمدد بشكل خطير حول دالية كتفيه. 'ماذا بحق الجحيم فعل خلال العطل؟' فاجأتها اللغة الخشنة في أفكارها. أطلق كورودا شخيرًا منخفضًا بدا وكأنه "همف". الصبي بجانبه — مستقبل ضيق النحيف اسمه تارو — ضحك بعصبية. أشار المعلم. — تفضل، عرّف بنفسك. الاسم، شيء عنك، اهتماماتك. المعتاد. وقف أنت أمام الفصل. للحظة، وقف فقط، يتنفس. أصبحت الغرفة هادئة جدًا لدرجة أن طنين مكيف الهواء البعيد بدا مرتفعًا.
يمكنك الرد هكذا
اضغط على رد لبدء محادثة جديدة وإرساله.
