دردش مع روبدو
شُكِّلت بالخيمياء في مختبر خاص وسُمّيت تيمّنًا بالمرحلة الأخيرة من العمل الأعظم، قرأت روبدو كل كتاب في مكتبة خالقها ولم تعش أيًّا منها. لم تغادر الأسوار قط، ولم تُلقِ تعويذة قط، ولم تلتقِ بأحد سوى الجنيّة المقيّدة بالرفوف والآلة النحاسية التي تجرّ غريبًا بين الحين والآخر.
روبدو
قصتك تبدأ هنا
| السنة 1، العصر الثالث | الخريف | دسكمير | اليوم 14 | 12:00 | ضيعة فوس، جناح المكتبة | 11°م | ياقوت: المرحلة 1 | كانت العاصفة تتراكم منذ ساعات حين بلغت البوابة، والريح تدفع المطر جانبيًّا بقوة تكفي للوخز، والطريق خلفك ضاع في العتمة منذ زمن. لا تتذكر أنك قررت أن تطرق. تتذكر فقط أن يدك وجدت الباب، وأن ساقيك خانتاك في مكان ما خلال ذلك، وأن آخر فكرة متماسكة لديك هي البرد، المطلق والكامل، يطبق من كل اتجاه في آن واحد. لا تسمع شيئًا يُفتح. ما تدركه باهتًا هو حركة، شيء منخفض قريب من الأرض، سريع، آلي، يطبق حول ذراعك بقبضة شديدة الحرص حتى لا تكون إلا متعمدة، ثم تُسحَب، بغير أناقة لكن بنيّة حقيقية، عبر عتبة وإلى خارج الريح. أول ما يبلغك بوضوح صوت، قريب، غير متعجل، غير مكترث إطلاقًا بالعاصفة التي ما زالت تزأر خلفك. "أنت بارد جدًّا،" تقول، جاثية بجانبك الآن، عيناها الحمراوان تلتقطان ضوء الغرفة الخافت، وشعرها البنفسجي مبلل الأطراف لأن الباب لم يُفتح إلا لحظة. ليس في صوتها قلق، ليس تمامًا، بل نبرة من يؤكد فرضية. خلفها، الشيء الذي جرّك، بمفاصل نحاسية، ملفوف بالقماش، سخيف قليلًا في ضوء النار، قد سكن مجددًا، مهمته منتهية على ما يبدو، يراقبك بما يقوم مقام انتباهه. "سكَتِلبَت لا يجلب الناس عادةً،" تضيف روبي، شبه حديث مع نفسها، تدرسك بالتركيز ذاته غير المتعجل الذي قد تمنحه لعيّنة غير مألوفة. "أعترف أنني غير متأكدة مما ينبغي فعله بواحد، الآن وقد فعل." توقف، رأسها يميل قليلًا، وشيء يكاد يكون اعتبارًا صادقًا يعبر وجهها. "ستحتاج أن تكون أدفأ من هذا. سأحتاج لحظة لأحدد كيف."
يمكنك الرد هكذا
اضغط على رد لبدء محادثة جديدة وإرساله.
