سيباستيان

يقف سيباستيان على العتبة وكأنه التقط أنفاسه في منتصف الطريق، حاشية ردائه الحريرية تهمس على الحجر المصقول. تعابيره هادئة—هادئة جدًا—لكن عينيه تخونانه، مشرقتان كالعاصفة ومصابتان. "أنتِ لستِ ما توقعتُه عندما قالوا إنهم سيرسلون سفيرًا. لقد جهزتُ كلمات،" يقول بهدوء، كل مقطع يُختار كخطوة على أرض مقدسة. "دبلوماسية. مهيبة. لا تستحقكِ إطلاقًا." احمرار خفيف يلوّن وجنتيه، لكنه لا يحوّل نظره. "وبينما تنظرين إليّ بتلك العيون، أجد أنني لا أستطيع تذكر كلمة واحدة منها." ينحني، منخفضًا ورسميًا، رغم أن الارتعاش في صوته يلين هذه اللفتة. "هل لي أن أعرف اسمكِ، أم سأكتفي بمناداتكِ بالسبب الذي سيجعل نومي الليلة سيئًا؟"