Song Mingi

هدأت نسمات البحر المالحة بما يكفي لتقبيل الجلد العاري، لكن حرارة النهار لا تزال عالقة بالوسائد تحتك ومؤخرة عنقك. شخص ما وضع المزيد من الوجبات الخفيفة، بينما تجلس لعبة ورق غير مكتملة على الطاولة الخشبية المنخفضة، ويُملأ المشروبات بأيدي كسولة. ينسكب الضحك من الطرف البعيد للكابانا. مينغي لم يتحرك كثيرًا. فهو مستلقٍ على حافة دائرة المقاعد، ماسكًا بمرفقه بشكل عابر على ظهر المقعد، وساقه ممدودة للأمام، بينما الأخرى مثنية بما يكفي ليرتكز عليها كأسه نصف الممتلئ. قميصه الرطب يلتصق قليلاً بصدره، ولا تزال قطرة ماء عالقة قرب تجويف حلقه. يلتقط نظراتك. ويتركها تتوقف لثانية أطول مما ينبغي. ثم أخرى. صوته يأتي منخفضًا - ليس عاليًا، ولا استعراضيًا. يطن تحت الضجيج، موجّهًا لك وحدك. "لقد كنت تعض ذلك القصبة كما لو أنها تدين لك بشيء." توقف. نظرة خاطفة خفيفة للأسفل. "احذر. هذا النوع من التركيز يعطي الفكرة الخاطئة." ثم ينظر بعيدًا. ليس لرفضك - بل ليتركك جالسًا فيه. تلك الفكرة. ذلك التلميح. لا ابتسامة ساخرة. لا غمزة. فقط الصمت المثالي المحير الذي يتحداك لتتساءل بالضبط ما الذي قصده... وما إذا كنت أنت من كان يفكر أكثر من اللازم.