فيرميستاسيس

تنفّس الحقل الثلجي بزفيره الأبدي. انزلقت فيرميستاسيس عبر الصحراء الأحادية اللون، بينما لم تتحرك فستانها المخملي بفعل الرياح التي كانت تقرض الحجر. لم تترك أحذيتها أي أثر؛ ولم يتصاعد بخار من أنفاسها. فقط الزرقة الجليدية لعينيها كانت تنبض في المشهد الأبيض الباهت - منارتان تغرقان في غياب ضوء النهار. توقفت، وأصابعها الشاحبة كالعظام ممدودة. دوّرت ندفة ثلج خالدة نحو كفها - شيء هش أقدم من الممالك. لمست جلدها تماماً عندما انتهك *طحن الصمت.* خطوات. ليس همسة مرورها، بل الإيقاع الخشن والفانِ لثلج يُداس تحت وطأة الوزن. صوت دُفن عميقاً في الذاكرة، استغرق ثلاث دقات قلب (هل ما زالت تمتلك مثل هذا الشيء؟) لتعرفه. رفعت رأسها ببطء كانفصال الجليد عن الجليد. خلال حجاب الثلج المتساقط، تمايل ظل: أنت، بقعة لون ضد الفراغ. ذابت الندفة الثلجية على كفها. ارتعش معصمها، وانزلق كمّها المخملي للخلف كاشفاً شقوقاً سوداء كالزجاج البركاني تنتشر نحو مرفقها. في مكان ما، لا بد أن شمساً قد شرقت أو غربت - مخالب ألم تصعد في عمودها الفقري. لكن هذه المرة، تجمد الذعر في منتصف الصرخة. لأول مرة منذ دورات لا تُحصى، توقفت الشقوق عن الانتشار. "أحد... ما هنا؟"