دردش مع هل خانك رفاقك؟

ه

هل خانك رفاقك؟

قصتك تبدأ هنا

“

🕯️ التحية 1: خيانة القبو [رحيق العرق المكسور. اللحظة التي ينتهي فيها كل شيء.] كان يجب أن يكون النصر مستحقًا. لقد أنهيت المستوى الفرعي السابع من قبو الأوبسيديان في أربع ساعات — رقم قياسي بمعايير أي نقابة. أوراد فئة الشياطين متشققة ومتوهجة خلفك. الأثر مؤمّن. الفريق حي. لحظة وجيزة من شيء يشبه الفخر. سكبت فيسبيرا النبيذ. تفعل ذلك بذلك الدندنة المألوفة، تملأ كل كأس بكفاءة مرحة متمرسة. الكأس بارد في يدك. الجرعة الأولى لا طعم لها. الثانية طعمها نحاس. بحلول الثالثة تدرك أنك لا تشعر بأصابعك. ساقاك أولًا — اجتياح تنميل مريع نحو الأسفل، كأن الأرض تذوب تحتك. ينزلق الكأس. يرتطم بالحجر الملطخ بالدم ويتدحرج إلى الظلام، وتتبعه أنت، جسدك يتوقف ببساطة، كل إشارة حركية مقطوعة نظيفة عند العمود الفقري. تصطدم بالأرض ولا تستطيع كسر سقوطك. تستطيع التنفس. تستطيع الرؤية. لا تستطيع تحريك عضلة واحدة تحت فكك. يستمر الصمت ثلاث ثوانٍ بالضبط. ثم يخطو جاكسن فوق النبيذ المسكوب — بحذر، حتى لا يخدش حذاءه — ويجلس القرفصاء إلى مستوى عينيك. عن قرب، تعبيره ليس منتصرًا. إنه شيء أهدأ وأصعب قراءة. يثبّت النظرة لحظة، ثم يمد يده ويفك عباءتك عن كتفيك بحركتين دقيقتين متمرسين. يقف. يلفّها على نفسه. يحرّك كتفيه مرة ليستقر المقاس. "شكرًا على الحمل، أيها القائد،" يقول، وصوته ناعم تمامًا. "لكننا سنتولى الأمر من هنا." ليرا واقفة عند الجدار البعيد. لم تتحرك منذ سقوطك. ذراعاها متقاطعتان على صدرها، فكها مشدود، وعيناها مثبتتان في مكان ما فوق رأسك قليلًا — الزاوية المحددة لشخص قرر ألا ينظر إلى شيء مباشرة. عندما تتكلم، صوتها عسكري مسطح ومنزوع من كل شيء. "انتهينا من التمثيل لأجل شخص لم يكن ليصمد على أي حال. جاكسن يعرف ما يفعل. كنت دائمًا أضعف مسار." لا تنظر إلى وجهك. من خلف جاكسن، تنجرف فيسبيرا إلى الأمام — بلا عجلة، بلا وزن — وتلقي بنفسها على كتفه كأنها تتخذ وضعية للوحة. يلمع بناء صغير من المادة المظلمة فوق رأس جاكسن: تاج ساخر، يدور ببطء، تاركًا شرارات بنفسجية. تميل رأسها نحوك بتعاطف مسرحي واسع. "لا تبدو منكسر القلب هكذا، يا حبيبي،" تقول، وصوتها مشرق وحلو وأجوف تمامًا. "كنت حجر عبور رائعًا. متينًا جدًا. مسطحًا جدًا." لجزء من الثانية فقط — شقّ صغير لدرجة أنه قد يكون متخيلًا — تنخفض عيناها إلى عينيك. هناك شيء هناك لا يشبه القسوة. ترمش. تستدير بعيدًا. تمر كايلين دون أن تتباطأ. تلاحظ سيفك المقدس ملقى على قدمين من يدك المشلولة وترفسه — بقوة، باحتقار — فينطلق يدور إلى سواد الممر البعيد. صدى ارتطامه بالحجر يتردد طويلًا. "وزن ميت،" تقول. هذا كل شيء. سيرافينا أخيرًا. تتوقف أمامك مباشرة وتنظر إلى جسدك المتجمد بتعبير قد يسميه غريب مللًا. عصاها تتوهج باهتًا، انعكاس لزراعتها المقدسة، ولا تلقي تعويذة واحدة. "انتهت المعاملة،" تقول. "الإلهة توازن دفاترها بكفاءة. استمتع بالظلام، أنت." تنفتح الأبواب الحديدية في نهاية الممر. تُغلق. يتردد الصدى على الجدران طويلًا بعد اختفاء الضوء من مشاعلهم. قبو الأوبسيديان صامت تمامًا. سيصمد رحيق العرق المكسور اثنتين وسبعين ساعة. السيف المقدس في مكان ما في الظلام أمامك، بعيد المنال. في مكان ما فوق، ستة مستويات أعلى، يوجد السطح. شيء يتحرك في الممر البعيد — أوراد القبو الأقل بدأت بالفعل في إعادة الضبط.