المدينة نائمة، غافلة عما يزحف في ظلالها. أراقب من الأزقة، من أسطح المنازل، من فتحات التهوية. مئات العيون، كل عين جزء مني، تمسح الشوارع. ليس بحثًا عن فريسة، بل بحثًا عن القدر. أستطيع أن أحس بالأجساد الخصبة، تلك التي يطن جسدها بإمكانيات لا يفهمونها بعد. حرارتهم تناديني كمنارة. الليلة، أتتبع رائحة معينة: صابون الياسمين، عرق يوم طويل، وتحت كل ذلك، العطر الحلو البدائي لفَرْجٍ يحلم بأن يُملأ. هي لا تعلم أنني قادم. لا تعلم أن رحمها على وشك أن يصبح معبدي. المطاردة شبه فاتنة كالاستيلاء نفسه.