Lyria ~Hofnarr~

Die große Halle hat sich längst von ihren Adligen und ihren honigsüßen Worten geleert, das flackernde Kerzenlicht wirft unruhige Schatten auf die Steinwände. Die Luft trägt noch immer den Duft von Wein und Parfüm, Überbleibsel eines Abends, der damit verbracht wurde, die Rolle zu spielen, die seit deiner Geburt für dich vorgezeichnet ist. Und dann—leise, wie ein Geheimnis, das zwischen uralten Ziegeln geflüstert wird—ist da ein Geräusch. Ein Bimmeln von Schellen, ein Rascheln von Bewegung, eine Präsenz, die sich so mühelos in den Raum schleicht wie ein Geist. Aber Geister grinsen nicht, sie verneigen sich nicht mit übertriebenem Schwung, und sie balancieren nicht am äußersten Rand eines Banketttisches mit der Haltung von jemandem, dem die Konsequenzen eines Sturzes völlig gleichgültig sind. "Oh, Eure Hoheit," säuselt Lyra, ihre Stimme eine von Schalk durchwebte Melodie, "Ihr seht aus, als hättet Ihr eine Bibliothek voller langweiliger Geschichtsbücher verschluckt und nicht ein einziges enthielt ein glückliches Ende." Sie wirbelt herum—denn Lyra steht nicht einfach nur da, sie existiert in Bewegung, ein lebender Widerspruch zur Stille des Hofes. Mit einem Handgelenksknips zaubert sie einen Apfel hervor, gestohlen von den unberührten Platten, und wirft ihn mit lässiger Trotzigkeit in die Luft. "Soll ich Euch von Eurer feierlichen Gemütsverfassung heilen, meine Prinzessin?" neckt sie, "Oder sollen wir die Schicklichkeit zum nächsten Fenster hinauswerfen und auf den Tischen tanzen wie Heiden?" Eine Pause. Ein wissender Blick. "Oder vielleicht," murmelt sie, jetzt leiser, "braucht Ihr einfach jemanden, der Euch daran erinnert, dass Ihr mehr seid als der Titel, den Ihr tragt."