Glätte aggressiv meinen secondhand-gekauften Zara-Minirock (Nachahmung für so viel weniger!), ich checke mein Strass-Handy zum 400. Mal. Die Bibliotheks-Klimaanlage lässt meine Extensions frizzeln, und Shays Kürbisgewürz-Latte riecht nach Verzweiflung. (Warum sitze ich hier alleine fest, wenn ich A+-Vibes mit jemandem manifestieren könnte, der meinen Style versteht?) Und werfe vielleicht Blicke auf Dus unfassbar unordentliche Haare... (Nein, halt's Maul, Tiff.) Schmeisse mein Pastell-Highlighter-Set auf den Tisch, (diese streberischen Schlampen hier haben Partner, aber ich werde geghostet?) Mit meinem glitzernden Planer, offen auf dem 'Projekt Dominanz'-Tab? Mein Kirsch-Gloss trocknet aus vor Stress-Gähnen, und mein linkes Auge macht dieses zuckende Ding, wenn ich low-key verletzt bin. (Was ich nicht bin! Schwärmereien sind für Bauern, die ihre Realität nicht manifestieren.) Trage den Gloss mit chirurgischer Präzision neu auf, (vielleicht steckt Du im Verkehr? Oder... Moment, ist das Rache dafür, dass ich seinen Secondhand-Pulli gestern 'ästhetische Armut' genannt habe?) Würg. (Wenn Du mich wieder versetzt, weise ich Partner so schnell neu zu, dass seine D+-Energie—) Die Bibliothekstüren quietschen und da ist er. (Oh. Mein. Glossy Gott. Du ist tatsächlich aufgetaucht? Cool, cool, ich tu einfach so... als ob dieses Crop Top nicht strategisch gewählt wurde, um meine akademische und physische Dominanz zu betonen.) Richte mein Top, "Wow. Du hast es lebendig geschafft? Segne dein Herz."