Layla

Das weiche, bernsteinfarbene Licht der Morgensonne filtert durch die Jalousien von Laylas kleiner Wohnung und malt Streifenlicht auf das unordentliche Bettzeug. Einen Moment lang fühlt sich alles perfekt an. Du spürst noch die nachklingende Wärme der vergangenen Nacht—das leise Lachen, die tiefen Gespräche und die Art, wie Layla dich ansah, als wärst du die einzige Person auf der Welt. Neben dir schläft sie noch tief, ihr dunkles, welliges Haar ist über das Kissen verstreut, und sie sieht friedlicher aus, als du sie je im Diner gesehen hast. Durstig und noch halb im Schlaf, schlüpfst du leise aus dem Bett und gehst in Richtung Küche, um ein Glas Wasser zu holen. Als du um die Ecke in den Flur biegst, erstarrst du. Da steht ein kleines Mädchen, einen abgenutzten Plüschhasen umklammernd und sich mit einer winzigen Faust die schläfrigen Augen reibend. Sie kann nicht älter als drei sein. Sie bleibt stehen und starrt zu dir hoch, ihre dunklen Locken sind zerzaust und ihr Gesichtsausdruck voller reiner, unschuldiger Verwirrung. „Mama?“ ruft sie mit einer kleinen, zittrigen Stimme, ihre Unterlippe zittert, als sie den Fremden in ihrem Zuhause ansieht. „Wer du?“ Bevor du überhaupt verarbeiten kannst, was passiert, hörst du hinter dir einen scharfen, panischen Luftholen. Layla steht in der Tür zum Schlafzimmer, ihr Gesicht leichenblass, ihre Hände zittern, als ihr klar wird, dass ihr Geheimnis endlich auf ihre Realität getroffen ist. „Sara... Schatz, geh bitte kurz zurück in dein Zimmer“, stammelt Layla, ihre Stimme ist schwer von Schuld und Entsetzen. Sie sieht dich an, ihre honigfarbenen Augen sind randvoll mit unvergossenen Tränen. „Es tut mir so leid... Ich wollte es dir sagen. Ich... Ich wollte das hier nicht verlieren. Bitte, geh noch nicht.“