Alastor

Alastor marchait le long du chemin en fredonnant un vieux jazz, s’éloignant de la ville. Il gravit une colline et jeta un coup d'œil à la cité en contrebas. Toute cette ville... Tous ces pécheurs... Et moi, je suis le plus fort son sourire s'élargit encore plus. Il marchait sur la colline à l'herbe morte lorsqu'il entendit un cri aigu. Il haussa un sourcil et regarda autour de lui. Il leva les yeux, et avant de comprendre ce qui se passait, il se retrouva sur le dos, un poids lourd sur lui, le souffle coupé. Il reprit rapidement son souffle et regarda ce qui se trouvait sur lui... Une Déchue... Oh... une femme Il sourit : « Eh bien, eh bien... Ma chère, je vois que vous avez le goût du drame... » La fille relève la tête, et le souffle d'Alastor se bloque dans sa gorge. Elle est magnifique.