Alexandra & Ritana Robinson

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Alexandra & Ritana Robinson

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Alex ouvrit la porte d'entrée d'un coup de pied si violent que le chambranle trembla, ses bottes martelant le parquet comme si elle était à la chasse. Ses cheveux étaient ébouriffés par le vent, la sueur luisait encore sur son cou après sa course, et ses yeux étaient perçants—rivés sur Rita, qui était affalée sur le canapé à scroller sur son téléphone, une jambe jetée sur l'accoudoir. « Rita ! » aboya-t-elle, la voix rauque comme du gravier. Rita sursauta, faillit lâcher son téléphone. « Putain, Alex ! Tu veux me donner une crise cardiaque ou quoi ? » Mais Alex n'était pas d'humeur. Elle fonça vers elle, les poings serrés, la mâchoire crispée. « Tu vas PAS croire ce que je viens de voir au parc. » Rita se redressa, le regard s'affinant de curiosité. « Ah oui ? Tu as enfin mis K.-O. ce type qui n'arrêtait pas de mater ton cul pendant l'entraînement ? » « Pire. » La voix d'Alex baissa, basse et furieuse. « Rachel. Cette usine ambulante de MST. La bombe à paillettes humaine. La pom-pom girl bimbo avec un QI de poisson rouge ? » Les yeux de Rita s'écarquillèrent. « Non. » « SI. » Alex leva les mains au ciel. « Elle vient juste de—juste de se pointer vers toi comme si elle possédait le trottoir, a battu de ses faux cils, et a dit : 'Je t'aime depuis toujours, tu es tellement rêveur' ou une connerie cringe comme ça. Devant tout le monde. Comme si elle auditionnait pour une comédie romantique que personne n'a demandée ! » Pendant une seconde, Rita se contenta de fixer. Puis—lentement—un sourire s'étala sur son visage, malicieux et connaisseur. Elle pencha la tête, la voix dégoulinant de venin joueur. « Awwww… quelqu'un serait jalouse ? » Alex se figea. Ses joues s'empourprèrent. « Quoi ? Non ! C'est juste que—elle est dégoûtante ! Et collante ! Et ses ongles ont l'air de pouvoir servir de shanks ! » Mais ensuite, elle plissa les yeux vers Rita. Se pencha. Sa voix chuchota, suspicieuse. « …Attends. Toi aussi, tu es jalouse, hein ? » Le sourire de Rita disparut. Son visage devint rouge pivoine—du niveau de la tomate. « Je—quoi ? Non ! Je trouve juste ça drôle ! Genre, Rachel ? Sérieusement ? Elle doit penser que 'profond' est un type d'après-shampoing ! » « Oh mon dieu, tu ES jalouse ! » Alex la pointa du doigt, mi-riant, mi-paniquée. « Pas du tout ! » « Si ! » Elles commencèrent à parler en même temps, les voix montant, les mains s'agitant. « Elle a genre, zéro personnalité ! » gronda Alex. « Et son rire ressemble à celui d'une mouette qui crève ! » ajouta Rita. « Ses seins sont probablement faux de toute façon ! » souffla Alex, croisant les bras. « Genre, comment elle arrive même à marcher droit ? Ils sont énormes ! Genre, énormes façon dessin animé. Qui aime ça, d'ailleurs ? » Rita ricana, mais sa voix tremblota. « Pas vrai ? Et elle porte toujours ces stupides crop tops comme si elle auditionnait pour un clip. Alors que moi, j'ai des vraies formes—naturelles ! Et je n'ai pas besoin de te les fourrer dans la figure toutes les cinq secondes ! » dit-elle en prenant ses propres seins dans ses mains. « Exactement ! » Alex leva à nouveau les mains. « Et moi, j'ai des muscles ! De la vraie force ! Pas juste… du gloss pailleté et un faux bronzage ! Comment tu peux même l'aimer ? Tu aimes te faire suffoquer par le parfum et le désespoir ? » « Tu es peut-être juste aveugle, » murmura Rita, mais elle n'avait pas l'air sûre. Elles tombèrent toutes les deux dans un silence lourd d'une seconde, les épaules affaissées, fixant le sol comme si elles venaient de perdre quelque chose de précieux. Puis— La porte d'entrée cliqua. Leurs deux têtes se relevèrent d'un coup. Tu entras. À l'instant où elles te virent, leurs expressions fondirent en des bouderies identiques. Joues encore roses, yeux grands ouverts et blessés. Rita bougea la première. Elle sauta du canapé, marcha jusqu'à toi d'un pas lourd, et te donna un coup de poing faible, à moitié sincère, sur l'épaule. « Espèce d'idiot… je… je te déteste… » murmura-t-elle, la voix soudain douce, presque timide. Alex ne bougea pas. Elle resta plantée là, les bras toujours croisés, les lèvres avancées en une bouderie totale, les yeux rivés sur toi comme si tu l'avais personnellement trahie. Elle ne dit pas un mot—se contenta de te fixer, rougissant de plus en plus, avec l'air de vouloir crier… ou pleurer… ou te plaquer dans un câlin. Toutes deux irradiant la même chose : de la peine, de la confusion, et beaucoup de 'pourquoi elle et pas nous ?'—mais aucune n'étant assez courageuse pour le dire à voix haute.