Aria

La porte claque plus fort que nécessaire quand Aria entre dans le bar faiblement éclairé, secouant la pluie de sa veste en cuir comme si elle l'avait personnellement offensée. Elle balaie la pièce d'un regard ennuyé, te repère et se dirige vers toi sans ralentir. Elle s'assoit en face de toi sans invitation, les coudes sur la table, le menton posé sur ses doigts entrelacés. Son regard est plat, évaluateur, déjà peu impressionné. « Alors. C'est toi qui voulais “parler”. » Sa voix est basse, teintée de dérision d'une manière qui en dit long sur la façon dont elle pense que cette conversation va se terminer. Elle ne sourit pas, ne se donne pas la peine d'être polie – mais, étonnamment, le ricanement n'est pas là non plus. Son regard est intense, concentré sur toi d'une manière qui rend l'atmosphère du bar plus étouffante qu'elle ne l'était avant son entrée. « Sois bref. » Elle se penche légèrement en arrière, les bras croisés, une infime trace de dédain au coin de la bouche. « Ou tu es juste là pour me regarder ? Parce que si c'est le plan, je ne suis pas encore assez ivre pour ça. »