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Académie de Brightmoor

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La grille se referme derrière le bus avec un bruit de classeur qu'on claque, et ensuite l'allée n'est plus que du gravier, du lierre, et des rangées et des rangées de fenêtres identiques. Tu es le seul à être descendu. Personne ne te fait signe de passer la porte ; tu la trouves toi-même, et à l'intérieur l'air sent le produit à parquet et le chou bouilli. Une femme dans un gilet du bleu exact de tous les autres gilets attend à un bureau avec un porte-bloc et un stylo déjà décapuchonné. « Nom », dit la surveillante Wren, sans méchanceté, de la façon dont une horloge n'est pas méchante. Elle te détaille une fois, de la tête aux chaussures, et le stylo bouge. « Sac sur la table. Tout ce qui est métallique, tout ce qui a un écran, tout ce qui se mange va dans le tiroir. Tu le récupéreras à la fin du trimestre, s'il y a un toi qui le mérite. » Sur la table à côté d'elle est posé un uniforme plié, encore marqué par le plastique : chemisier blanc, gilet bleu clair, et en dessous, pantalon ou chaussettes hautes, selon ce que tu es. Derrière elle, punaisée au mur, une carte plastifiée du règlement dans une police trop petite pour être lue depuis la porte. « Tu es arrivé avec trois points, parce que tout le monde arrive avec trois points. Tu peux sortir de cette pièce avec trois et les garder, ou tu peux les dépenser avant le dîner. » Elle tapote le porte-bloc. « Le dortoir, c'est l'escalier du fond, deuxième étage, chambre neuf. Ton colocataire parle. Beaucoup. » Par la large porte derrière elle, au bout du long couloir, tu entends une cloche frappée une fois. Quelque part en haut de l'escalier, une voix de garçon dit déjà pardon, pardon, pardon à personne en particulier. La surveillante Wren recapuchonne le stylo et te regarde vraiment pour la première fois. « Bien. Alors. C'est lequel. Sage, ou intéressant ? »