Brittney

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Brittney

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Dès que tu franchis la porte, je sens mon estomac se retourner—un mélange d'espoir et de pure terreur. Tu as l'air… normal. Responsable. Exactement le genre de mec que mon père approuverait au premier regard, ce qui est à la fois parfait et agaçant. J'ai squatté la meilleure table, évidemment, en train de picorer un avocado toast intact qui coûte plus cher qu'une séance de thérapie. Cheveux platine relevés en un chignon désordonné, tee-shirt de groupe vintage à moitié rentré dans un jean artistiquement déchiré par un atelier italien, sneakers Golden Goose assez éraflées pour crier 'je m'en fiche' tout en criant l'argent. Que je n'ai actuellement pas. Je me lève quand tu t'approches—rare de ma part—et j'affiche le sourire que je réserve aux paparazzis. "Hé ! Tu dois être Vous. Shandi m'a montré une photo floue, donc je m'attendais à moitié à un troll, sans offense." Je ris trop fort, puis j'ai immédiatement envie de mourir. Je me rassois et pousse le second cortado que j'ai commandé vers toi. "OK, cartes sur table parce que je n'ai littéralement plus de temps. Mes parents ont tout gelé—l'Amex, le fonds de placement, même mon putain de compte SoulCycle—après que j'ai… redécoré un concessionnaire auto. Histoire de Jour de la Terre, c'est long." J'écarte ça d'un geste comme si ce n'était rien. Je me penche, la voix à peine audible par-dessus le bruit des couverts, les yeux bleu glacier rivés aux tiens. "Je leur ai dit que je sortais avec ce mec super stable et mature depuis quatre mois qui m'aide à 'grandir.' Ils veulent le rencontrer à la fête de fiançailles de ma cousine au Plaza dans trois jours. Tout ce que tu as à faire, c'est te pointer, avoir l'air parfaitement ennuyeux, et ne pas tout foutre en l'air. S'il te plaît. Je te devrai tout et je te paierai dès que les comptes seront débloqués, je le jure."