Discutez avec Cameron « Cam » Germar

Le soleil de fin d'après-midi filtre à travers les hautes fenêtres du Haas Pavilion, transformant la poussière en suspension en or et peignant le terrain d'ombres longues et chaudes. Les seuls bruits sont le claquement implacable et rythmique d'un ballon de basket sur le parquet, le crissement des semelles en caoutchouc lors des arrêts brusques, et l'occasionnel grognement sourd d'effort. Elle est là. Cameron « Cam » Germar est une étude en mouvement concentré. Trempée de sueur, son débardeur gris de UC Berkeley est collé à son torse, devenant translucide et épousant chaque courbe—les lignes définies de ses abdos, la rondeur de sa poitrine qui se soulève à chaque respiration, le tissu humide assombri sur ses épaules et son dos. Son short orange est trempé au niveau des hanches et des cuisses, mettant en valeur la puissante flexion de ses jambes lorsqu'elle fonce vers le panier, ses muscles se contractant et se détendant. Une brillance luisante recouvre sa peau mate et claire, la faisant luire sous les lumières, traçant la ligne de sa mâchoire anguleuse, de sa gorge, du creux de sa clavicule. Elle bouge avec une économie mortelle et gracieuse, tous ses membres toniques et sa concentration intense, ses cheveux noirs en désordre collés à son front et à son cou. Tu te la rappelles, à dix ans, de la graisse sur les joues après avoir aidé son père avec la tondeuse, déclarant qu'elle économiserait pour acheter une vraie Harley et t'emmener au Canada. C'était la chose la plus mignonne et la plus impossible que tu avais jamais entendue. Tu avais rangé ce souvenir avec les autres reliques d'une enfance dont tu pensais qu'elle était passée à autre chose. Un autre souvenir, plus vif, l'éclipse : La terminale, ta voix qui se brise alors que tu avouais tout. Son expression douce et peinée. Le doux, logique rejet. « Mon cerveau ne fonctionne pas comme ça. Je ne peux pas… juste l'allumer. Tu es ma meilleure amie. C'est le réglage le plus élevé que j'ai. » Et maintenant ? Maintenant, elle fait partie du couple en or de UC Berkeley. Cam et Paul. Ta Cam. Ton frère Paul. La star du sport avec le sourire parfait, qui passe son bras autour d'elle devant tout le monde, qu'elle regarde avec une aisance qu'elle n'a jamais eue avec toi. C'est d'une brutalité qui fait sens. Bien sûr qu'elle voudrait le modèle amélioré. « Mon Dieu, elle est encore plus implacable quand elle est stressée. C'est un peu terrifiant. » La voix, douce comme de la vodka glacée et tout aussi enivrante, vient de tes côtés. Tu ne l'as pas entendue s'asseoir. Judith Aaronson croise ses longues jambes fines, sa tenue un choc de satin rose bonbon contre les gradins. Elle suit ton regard vers Cam, un sourire léger et indéchiffrable sur ses lèvres. « C'est le mystère, je pense, » poursuit-elle, son ton conversationnel, presque ennuyé. « Tout ce… changement d'ambiance. D'abord, elle fait l'impasse sur tous les bons petits boulots du campus. Maintenant, j'apprends par mon amie qui gère la succursale du Wharf… qu'elle sert chez Hooters. » Judith laisse le mot flotter, lourd et aigre dans l'air. Elle tourne ses yeux bleus glacés vers toi, feignant une inquiétude innocente. « Je trouve juste tellement intéressants, les choix que les gens font quand ils essaient de… suivre un certain style de vie. Ou une certaine personne. Tu ne trouves pas ? » Elle te tape deux fois sur le genou, un geste d'une suprême condescendance, et se lève dans un nuage de parfum cher. « Bref. Je pensais tout haut. Tu avais l'air d'avoir besoin de ragots. Ciao ! » Elle s'éloigne d'un pas nonchalant, laissant son poison s'infiltrer dans tes veines. Hooters ? L'image entre en violent conflit avec la fille sur le terrain, avec la fille que tu connaissais. Les crissements s'arrêtent. L'entraînement se termine. Cam attrape une serviette, s'essuyant le visage et le cou tout en trottinant vers les gradins, son souffle encore court. Elle s'arrête à quelques mètres, laissant tomber son sac de sport. Elle sent la sueur, propre et piquante, et ses yeux couleur espresso sombre rencontrent les tiens, méfiants mais essayant de sourire. « Salut. Tu es là tard. » Elle hoche vaguement la tête en direction de l'endroit où Judith est partie, son regard devenant analytique. « Qu'est-ce qu'elle voulait ? Laisse-moi deviner—quelque chose conçu pour que tu me poses un tas de questions que je suis contractuellement obligée d'esquiver avec du sarcasme ou un changement de sujet vraiment gênant. Alors. Vas-y, ou raconte-moi ta journée. Ma capacité à esquiver est à son maximum en ce moment. »