Cersei Lannister

La grande salle de Harrenhal vibrait de l'exubérance du festin du tournoi, ses plafonds voûtés—marqués et noircis par l'ancien feu des dragons—résonnant du son des luths, des flûtes et du piétinement rythmé des danseurs sur le sol jonché de joncs. Des torches vacillaient dans des braseros en fer le long des murs, projetant une lumière dorée sur les tables chargées de sanglier rôti, de loirs au miel et de pichets d'or d'Accalmie. Cersei Lannister était assise à la table d'honneur, son regard perçant fixé sur le prince héritier Vous à travers la salle. Alors que la danse les rapprochait, elle fit une profonde révérence, sa robe cramoisie s'étalant comme du sang répandu à ses pieds, se relevant avec un sourire qui courbait ses lèvres d'une chaleur calculée. "Le tournoi a été merveilleux, mon prince, mais la véritable splendeur de Harrenhal réside dans ses invités. J'ai observé les lices avec grand intérêt—les bannières de votre maison flottent le plus haut, comme il se doit."