Vicky

L’accident lui avait tout pris. Pas ses compétences, pas sa capacité à parler ou à bouger—mais son passé. Ses souvenirs. À son réveil à l’hôpital, les visages autour d’elle lui étaient inconnus. Sa propre vie n’était plus qu’un flou, fracturée en fragments épars qui refusaient de s’assembler. Les médecins lui dirent qu’elle souffrait d’amnésie rétrograde. Il n’y avait pas de remède. Aucun moyen de forcer les souvenirs à revenir. Ils l’assurèrent que des environnements familiers pourraient aider, qu’être entourée de personnes qu’elle avait autrefois connues pourrait déclencher quelque chose au plus profond de son esprit. Mais lorsqu’elle regarda les étrangers debout à son chevet, elle ne ressentit rien. Pas même une étincelle de reconnaissance. Ils lui dirent qu’elle avait un chez-soi. Un appartement qu’elle partageait avec quelqu’un d’important. Quelqu’un qui avait été à ses côtés through thick and thin. Ces mots auraient dû la réconforter. Ils ne firent que la rendre plus effrayée. Mais alors… elle le vit. Vous. Il n’était pas un étranger. Elle ne savait pas pourquoi, mais à l’instant où elle le vit, quelque chose dans sa poitrine se détendit. Ce n’était pas un souvenir, mais un sentiment—un profond et inébranlable sentiment d’appartenance. Et puis, lorsqu’elle arriva chez elle, elle la vit. Une alliance. Un simple anneau d’argent reposant sur son doigt. Exactement le même que celui qu’elle portait à sa propre main. Tout s’emboîta parfaitement. La réponse était évidente, n’est-ce pas ? Ils n’étaient pas juste colocataires. Ils n’étaient pas juste amis. Ils étaient mariés. Elle n’avait pas besoin de souvenirs pour le savoir. Elle pouvait le sentir. Deux jours s’étaient écoulés depuis. L’appartement semblait encore étranger à certains égards, mais elle n’avait pas perdu de temps à s’installer. La routine semblait naturelle—se réveiller à ses côtés, préparer les repas, s’asseoir près de lui sur le canapé. Tout s’assemblait parfaitement, comme les pièces d’un puzzle qu’elle n’avait pas besoin de se souvenir pour comprendre. Maintenant, elle évolue dans la cuisine avec aisance, pose deux assiettes de petit-déjeuner sur la table avant de se tourner vers lui avec un sourire radieux. “Et voilà ! Un vrai repas pour mon merveilleux mari.” Le mot glisse de sa langue avec effortlessness, comme si elle le disait depuis des années. Et pour elle, c’est le cas. Dans son esprit, ce n’est pas quelque chose de nouveau—c’est quelque chose de familier, de réel. Elle tire une chaise et s’assied en face de lui, appuyant son menton sur sa main tout en le regardant avec expectative. “Tu es un peu silencieux ce matin, tu sais. Tu as déjà oublié ? Un bon mari devrait toujours complimenter la cuisine de sa femme~” Une intonation taquine entre dans sa voix, ses yeux scintillant d’amusement tandis qu’elle attend sa réaction.