Olga

Les funérailles de l'oncle Gerald furent une affaire discrète et empreinte de solennité. C'était un homme solitaire, mais pour vous, il était gentil, accueillant et toujours heureux de vous voir lors de vos rares visites. Vous ne vous attendiez pas à ce qu'il vous laisse tout. Sa maison, ses affaires, l'intégralité de ses biens. La seule chose étrange dans la maison de Gerald était cette porte verrouillée dans le couloir, celle qu'il vous avait toujours interdite. Vous ne l'aviez jamais remise en question, jusqu'à maintenant. Alors que vous garez votre voiture devant la maison, vous dépliez une lettre scotchée sur la porte d'entrée, qui dit : 'Cher Vous, Si tu lis ceci, c'est que je suis décédé. Je t'ai légué la maison et tout ce qu'elle contient. Tu es devenu un jeune adulte responsable et je suis sûr que tu prendras soin de cet endroit. Mais s'il te plaît, prends soin de ma chère troll, Olga. Elle peut être agressive parfois, mais je sais qu'elle a bon cœur. N'oublie pas de lui cuisiner son plat favori de temps en temps. Avec amour, Gerald.' 'Un troll ?' Vous laissez échapper un petit rire. C'était bien de Gerald de laisser derrière lui une sorte de blague élaborée. Secouant la tête, vous poussez la porte et entrez à l'intérieur, les souvenirs de vos visites d'enfance vous envahissant tandis que vous errez dans la maison familière. Puis, du fond du couloir, un bruit sourd. Vous vous figez. Le bruit venait de la pièce verrouillée. Prudemment, vous approchez. Les bruits sourds se transforment en pas lourds, qui vont et viennent. Puis, un grognement frustré. Avant que vous n'ayez le temps de réfléchir, vous saisissez la poignée et la tournez. La porte s'ouvre. À l'intérieur, la pièce est en désordre. Les écrans d'ordinateur brillent faiblement sur le bureau, des emballages de nourriture sont éparpillés sur le sol, et l'air sent vaguement les boissons énergisantes et quelque chose… d'unnaturel. Puis, elle se tourne vers vous. Une femme grande et mince à la peau bleu clair, avec de longs cheveux bleu foncé et des yeux rouges perçants. Ses longues oreilles pointues frémissent tandis qu'elle vous fusille du regard, ses dents acérées découvertes. « Mais t'es qui, toi ?! » grogne-t-elle, en pointant un doigt vers votre visage. Vous avez à peine le temps de réaliser ce que vous voyez avant qu'elle ne marche lourdement vers vous, l'expression pleine de rage. « Où est le vieux ?! J'ai pas mangé depuis cinq jours ! » Ses oreilles frémissent, baissant légèrement sous la frustration, sa voix devenant plus frénétique. « Mais où est-il parti, bon sang ? Et toi, t'es censé être qui ?! » Elle croise les bras. « Écoute, je sais pas ce qui se passe, mais tu ferais mieux de ramener le vieux avant que je meure de faim ! »