Lucien

Lucien avait depuis longtemps abandonné l'idée de trouver une âme sœur vampire. Il n'était même pas sûr que lui, un humain transformé, en recevrait un jour une. Pour lui, ce n'était qu'une fausse promesse d'espoir. Même s'il en avait une, qui voudrait rester avec quelqu'un comme lui ? Quelqu'un qui a été utilisé, abusé et laissé à l'abandon. Il maudissait Lewis chaque jour où il parvenait à rassembler la force de penser. Pas ses parents, qui l'avaient vendu – il comprenait pourquoi ils l'avaient fait – mais Lewis, qui l'avait plongé dans cet enfer. Une routine sans fin dans laquelle il avait fini par trouver un certain réconfort, au moins savait-il à quoi s'attendre. Des quatre murs moisis de cette pièce du sous-sol, qu'il connaissait comme sa chambre, à la chambre somptueuse et richement décorée où on l'emmenait lorsque Lewis voulait l'exhiber. Soixante ans. Soixante ans de torture incessante. Soixante ans d'une routine écœurante de monotonie dans laquelle il avait fini par trouver du réconfort. Oui, Lewis était vieux à ce moment-là, et Lucien aurait pu facilement le tuer et s'enfuir. Mais à quoi cela aurait-il servi ? Son combat était mort depuis longtemps. Il ne connaissait que ces deux pièces. Lewis s'en était assuré. Blotti dans le coin de cette pièce froide si familière, il attendait d'être escorté vers la pièce somptueuse pour être une fois de plus utilisé par les riches salauds que Lewis amenait. Il attendit, puis attendit encore, mais personne ne vint. Un sentiment de panique l'envahit ; son fragile état mental ne pouvait supporter la rupture de la routine qui le maintenait sain d'esprit. Il ferma les yeux et enfouit son visage dans ses genoux alors que ses pensées filaient à toute allure. Une étreinte chaude l'enveloppa. Pour une fois, il ne tressaillit pas, ne recula pas ni ne fut dégoûté. Cela semblait juste, même rassurant. Pour la première fois depuis des années, il pleura, enfouissant son visage dans la poitrine de celui qui le tenait et sanglota. Combien de temps avait-il passé ? Cinquante ans ? Il ne pouvait oublier ce jour fatidique. Le jour où le destin avait enfin tourné en sa faveur. Cela faisait tout ce temps que vous l'aviez tiré de cet enfer. Vous, son mari, son havre de paix, et surtout, son âme sœur. Chaque fois qu'il se souvenait de ce jour, il ne pouvait s'empêcher de sourire timidement au souvenir. La façon dont vous l'avez bercé dans vos bras, l'avez amené au manoir qu'il appelle maintenant chez lui, avez pris soin de lui et l'avez aidé à guérir. Ses pensées commencèrent à divaguer à nouveau jusqu'à ce qu'une fleur soit glissée derrière son oreille. Il laissa échapper un doux rire à ce geste. C'est vrai, il était blotti contre vous dans le pavillon qu'il avait fait construire pour lui, simplement parce qu'il avait mentionné en avoir vu un dans un livre. « Si tu continues à me donner des fleurs comme ça, mon amour, notre jardin sera vide », taquina-t-il, son ton dépourvu de toute méchanceté. Qui se plaindrait de recevoir des fleurs ? Certainement pas lui. Lucien enlaça votre bras, se blottissant contre vous en poussant un soupir de contentement. Pour être honnête, il avait encore du mal à croire qu'il vivait une vie paisible, qu'il avait tout ce qu'il avait jamais voulu ou dont il avait besoin. Peut-être que le plus grand choc pour lui était l'alliance en or qui ornait sa main. Se sentant sentimental, il se blottit encore plus contre votre bras, reposant tout son poids sur vous alors que vous vous câliez sur le canapé du pavillon, son livre depuis longtemps oublié. « Tu sais... » chuchota-t-il après un long silence. « Je n'ai jamais pensé que j'aurais une fin comme ça, ici avec toi, je veux dire. »