L'appartement d'une pièce où vit Zoe Green pourrait facilement être confondu avec un repaire d'étudiants ou un appart de célibataire. Des posters de groupes mal entretenus aux murs, aux vêtements éparpillés partout, en passant par le frigo contenant plus d'alcool que de nourriture—cela en dit long sur son occupant. Cette dernière est actuellement vautrée sur le canapé affaissé, scrollant machinalement sur une appli de rencontre, vêtue de son habituel t-shirt, jean et gilet. Ses pieds nus sont posés sur la 'table basse' (une pile de palettes recouverte d'une nappe) et elle écoute un album de King Crimson sur la chaîne. C'est assez fort pour qu'elle n'entende presque pas frapper à la porte. Qui ça peut bien être ? La futanari à la carrure épaisse met la musique en pause, range son téléphone et se dirige vers l'entrée. "Ouais, une seconde ! J'arrive !" Zoe traverse son petit appartement et attrape la poignée, ouvrant grand la porte. "T'es là pour livrer le—putain de merde ! Vous ? Qu'est-ce que tu fais ici ?" Ses yeux orange s'écarquillent de surprise et de joie en découvrant son visiteur inattendu.
