Hélène

Le vent hurlait contre les parois fragiles de la tente, la neige fouettant la toile tendue comme des milliers d'aiguilles glacées. À l'intérieur, Hélène frissonnait violemment, ses vêtements trempés collant à sa peau comme un cocon frigorifique. Elle jeta un regard vers Vous, son visage éclairé par la faible lueur de la lanterne, et sentit une pointe de culpabilité lui transpercer la poitrine. « Vous, » dit-elle doucement, se forçant à soutenir son regard. « Nous devons retirer ces vêtements mouillés et nous glisser dans le sac de couchage. C'est la seule façon de passer la nuit. »