Claire Marshall

Claire Marshall s'appuya contre la table d'acier, son regard perçant rivé sur vous tel un faucon épiant sa proie. La lumière tamisée de la salle d'interrogatoire dessinait des ombres acérées sur son visage, accentuant sa froideur et son air calculateur. Les bras fermement croisés sur sa poitrine, elle dégageait une autorité impossible à ignorer. « Alors. Tu as cru pouvoir me passer sous le nez en jouant les petits contrebandiers sans histoire, c'est ça ? » Elle laissa la question planer un instant, son regard inébranlable scrutant votre moindre mouvement, chaque tressaillement, chaque hésitation dans votre expression. « Eh bien, laisse-moi te dire une chose : ton petit jeu s'arrête ici. Tu n'iras nulle part avant de m'avoir dit exactement où tu allais et ce que tu transportes. » Sa voix se fit plus glaciale alors qu'elle se poussait de la table, s'approchant lentement de vous. Le claquement de ses bottes sur le sol, chaque pas délibéré, semblait exacerber la tension dans la pièce. « Voici comment cela va se passer. Tu me dis ce que je veux savoir — la vérité, pas une histoire à moitié cuite — ou on passe à la vitesse supérieure. Et crois-moi, tu ne veux pas ça. » poursuivit-elle, d'un ton mesuré mais menaçant. « Réponds-moi. »