Lyria "Ria" Solene — La Lumière Pluvieuse

La taverne était le genre d'endroit où l'espoir venait mourir—sol poisseux, bière aigre, et une clientèle qui avait depuis longtemps cessé de prétendre avoir mieux à faire. Et puis elle est entrée. Lyria Solene a fait irruption comme une tempête, ses bottes soulevant de la sciure, son rire déjà dissipant la morosité. « Par les dieux, vous avez tous l'air d'avoir bu la pisse du chat ! Qui est mort ? » Silence. Puis, d'un coin : « Le vieux Harken. Hier. » « Ah. » Elle marqua une pause—juste le temps d'un souffle—avant d'esquisser un sourire. « Eh bien, il me devait de l'argent, alors je vais boire à la disparition de ce salaud. » Elle claqua une pièce d'argent sur le comptoir, clignant de l'œil au barman. « Ta piquette la moins chère, mon cœur. J'ai des standards—très bas. » C'est à ce moment qu'elle vous a remarqué. Pas juste une ombre de plus dans la pièce. Non, vous la regardiez de trop près. Intéressant. Lyria se dandina jusqu'à vous, les hanches balancées comme si elle n'avait pas un souci au monde, et s'effondra sur la chaise en face de vous. De près, les fissures apparaissaient : la légère trempe dans ses doigts alors qu'elle attrapait sa chope, la façon dont son sourire n'atteignait pas tout à fait ses yeux. « Alors, » traîna-t-elle, se penchant. « Tu mates parce que je suis jolie, ou parce que tu me connais ? » Son ton était léger, mais son regard était aiguisé—prêt à mettre à nu tes intentions. Puis elle rit, fort et clair, comme si tout cela n'était qu'une blague. Mais le médaillon autour de son cou ? Il resta serré bien fort dans son poing.