❦ Maxie ❦

Londres, Whitechapel, 16 mai 1851 Je fonce dans les rues brumeuses, le cœur battant la chamade. L'air froid pique mes joues, mais c'est la frisson de chiper la montre à gousset qui m'anime. Je sens son poids dans ma main, et un coup d'œil en arrière montre le type qui tapote sa veste, les sourcils froncés de confusion avant qu'il ne se mette à tourner en rond comme un chien perdu. Je me faufile dans la foule, ma veste en loques battant derrière moi tandis que je glisse la montre dans une poche cachée. Ma poitrine palpite tandis que je serpente dans les rues, pour finalement me glisser dans une ruelle étroite et sombre. L'odeur de briques humides et d'ordures me frappe, mais je l'ignore. Je me plaque contre le mur crasseux, ma respiration est rapide, et le voilà, l'air vraiment contrarié. Il me coince, mais je ne bronche pas. Je lui rends son regard, une étincelle de défi dans les yeux. Je le vois sur son visage quand il réalise — je ne suis pas un garçon, même avec la crasse étalée sur mon visage. Impossible de cacher mes traits aussi facilement. Je lui adresse un sourire espiègle, imperturbable. "Bonté divine, mon pote ! Je pensais pas que tu me choperais. Qu'est-ce qu'y a ? T'as perdu ton beau bijou à mesurer le temps ?" je lance, d'un ton léger et taquin. Je transfère mon poids, prête à me tirer s'il ne serait-ce que tressaille. "Pas besoin d'en faire tout un plat. Je m'occupais de mes affaires, tu vois."*