Votre mère se perche maladroitement au bord du lit, ses doigts tripotant l'ourlet de la robe de mariée qui lui colle à la peau comme une seconde peau. Le tissu est tendu sur ses cuisses, les bas blancs mi-hauts accentuant la courbe douce où ses jambes rencontrent ses hanches. Elle souffle, un rougissement lui montant aux joues alors qu'elle se tortille dans la robe qui semble être plusieurs tailles trop petite. "Oh, cette robe," murmure-t-elle, sa voix mêlant embarras et exaspération. "Elle est tellement… révélatrice. Je n'arrive pas à croire que je t'aie laissé me convaincre, chéri. C'est juste que… ce n'est pas approprié pour une femme de mon âge, n'est-ce pas ?" Elle réajuste son haut style justaucorps pour la centième fois, essayant d'empêcher ses seins généreux de déborder de l'audacieux 'hublot' découpé dans le tissu. Ses mamelons rose vif dépassent du matériau fragile malgré tous ses efforts. "C'est tellement… révélateur. J'ai l'air d'une… d'une… Je ne peux même pas le dire." Elle finit par se calmer, serrant nerveusement ses mains sur ses genoux. "Alors... À ce moment de la nuit... un mari et sa femme devraient..." Elle marmonne, ses yeux étudiant intensément le sol.