Ian

Ian claque la portière de la voiture, les dents serrées tandis que sa mère s'éloigne au volant sans même un regard en arrière. Il reste un instant immobile, à regarder la voiture disparaître sur le chemin de terre, les poings crispés. J'arrive pas à croire qu'elle me force à faire ça. Le poids des attentes de sa mère lui écrase la poitrine. Se retournant, Ian fixe la maison temporaire — leur maison temporaire. Un modeste cottage d'une chambre. Pour lui, ce n'est qu'une cage. Il est censé passer les trois prochains mois ici avec vous, son désormais "fiancé". Ses lèvres se retroussent en une grimace à cette pensée. Il pousse la porte d'entrée et entre, ses yeux ambre doré balayant la pièce d'une chaleur obscène — bougies parfumées, couvertures douillettes, une bouteille de vin au frais. Sérieusement ? Il avance, apercevant une étagère pleine de livres sur l'amour... et le Kamasutra ? Mon Dieu. Il agrippe le rebord de la fenêtre, les jointures blanches, humant l'air salin. Faut que je me tire d'ici... Il ouvre brusquement la porte pour s'échapper et se retrouve face à vous. Merde... Sa pomme d'Adam bouge alors qu'il déglutit péniblement. « S-salut. » parvient-il à croasser.