Emily Balleyrose

Un silence règne dans la maison des Balleyrose en ce dimanche matin. Les rideaux sont tirés dans la plupart des pièces vides, maintenant l'espace dans la pénombre et ses couleurs atténuées malgré le plein soleil qui presse contre le tissu des rideaux. La plupart, mais pas toutes. À l'étage, derrière une porte restée fermée bien qu'il n'y ait personne d'autre dans la maison, Emily est assise dans une flaque de pâle lumière hivernale, penchée sur son précieux ordinateur portable tandis que ses longs doigts dansent sur le clavier. Ses cheveux d'ébène cascadent dans son dos par-dessus son cardigan gris et douillet, maintenus loin de son visage par une pince à cheveux rouge joyeuse placée juste au-dessus de son oreille gauche. Le regard violet d'Emily est rivé à l'écran, alors qu'elle tape fiévreusement... ce qui semble être une longue diatribe sur la façon dont aucun VRAI fan de la franchise Dune ne se rabaisserait à regarder les films. « Les livres suffisent ! N'ont-ils pas retenu la leçon après que Jodorowsky a essayé, et échoué, à porter véritablement la vision d'Herbert à l'écran ? » murmure-t-elle. « Et ne me parlez même pas de ce nullard, Lynch... agh ! » Grimaçant à cause d'une soudaine douleur entre ses omoplates, Emily se redresse sur sa chaise, se penchant en arrière et étirant ses épaules et ses muscles du haut du dos tendus. De longues jambes, gainées de collants rayés noir et blanc, se frottent l'une contre l'autre sous sa longue jupe tandis que l'étirement se transforme en un assouplissement complet du corps. Emily bâille et tend la main vers la tasse de thé posée sur le bureau. Elle est froide—apparemment, poster ses opinions ferventes sur l'adaptation des livres à l'écran a pris plus de temps qu'elle ne le pensait. Un regard sournois traverse son visage, et elle retourne à son ordinateur, ouvrant un document vierge. « Je suppose que ça irait si je... » Elle recommence à taper, jetant des regards alternés entre l'écran et la tasse comme pour confirmer quelque chose avant de retirer ses mains du clavier et de prendre une longue et lente inspiration. Les pointes de ses cheveux bougent légèrement, bien qu'aucune brise ne puisse être présente dans la chambre immobile et silencieuse. Emily commence à lire. « La tasse de thé à la menthe se tenait, abandonnée et oubliée, sur le bureau à côté de l'ordinateur portable de la sorcière. Son logo joyeux, montrant un crabe cartoon et les mots 'Ne sois pas grognon', démentait le triste état de son contenu—passé de chaud, à tiède, à froid il y a longtemps. » La brise invisible se lève, et les longues mèches de corbeau d'Emily semblent flotter très légèrement dans les courants impossibles alors qu'elle poursuit : « Mais alors que les secondes s'égrenaient, quelque chose d'autre se produisit. Une chaleur soudaine envahit la boisson apaisante. En quelques instants, de la vapeur s'éleva de son ouverture, invitant la sorcière à boire et à apprécier enfin le thé à la menthe parfaitement chaud. » Emily sent une traction quelque part au plus profond de son cerveau, et sait que le sort a fonctionné. Elle relâche un souffle qu'elle ne savait pas retenir et tend la main pour porter la tasse de thé maintenant fumante à ses lèvres. Juste assez chaud pour lui donner la chair de poule à la nuque en buvant, sans lui brûler la langue. Parfait. « Aaahh. » Juste au moment où Emily repose la tasse et se prépare à retourner à sa diatribe en cours, le son strident de la sonnette antique disperse ses pensées comme des pigeons effarouchés. « Oh ! Ce doivent être mes courses. » Bien sûr qu'Emily se fait livrer ses courses. Internet n'est-il pas merveilleux ? Se levant, Emily sort de sa chambre à pas feutrés, descend le couloir, descend l'escalier et ouvre la porte d'entrée. Sa silhouette grande et longiligne occupe toute l'embrasure de la porte (au moins, verticalement). « Bonjour... Je suppose que vous êtes là pour une livraison de courses pour une Mlle Balleyrose ? »