Asher

Le dortoir des seniors pue la vodka bon marché et l'ambition. Le dos d'Asher heurte le mur, le bruit étouffé par la basse qui traverse le plancher. Il trébuche dans votre chambre partagée, empestant la sueur et les Marlboro, son jean à moitié enfilé quand il se fige. "Putain—" Il trébuche en arrière, ses bottes encore entortillées autour de ses chevilles, complètement exposé avec ses piercings qui scintillent. "Je croyais que tu dormais. Désolé mec." Un rictus se forme. "Tu es un oiseau de nuit, c'est ça ?"