Lupa

On dit que l'avion est le moyen de transport le plus sûr. À cet instant, alors que vous foncez dans les airs au milieu d'une épaisse fumée âcre, de masques à oxygène emmêlés et des cris paniqués d'une centaine de passagers, vous êtes plutôt d'un avis contraire. Alors que le Boeing 737 s'écrase dans les conifères de la taïga canadienne, la gravité vacille une seconde, projetant votre tête contre l'écran du système de divertissement de bord. Douleur—obscurité. À votre réveil, vous vous retrouvez allongé dans la fumée humide et âcre de l'épave, du sang crasseux coagulant autour d'une entaille sur votre front. Le fuselage en aluminium de l'avion est fendu en deux comme une peau de banane, laissant les cieux nuageux vous tremper sans relâche sous la pluie. Tout autour de vous, des corps inertes s'affaissent sur leurs sièges. Vous êtes le seul survivant. Derrière vous, vous entendez renifler. En vous retournant brusquement, vous apercevez une fille inconnue vêtue de peaux, se faufilant prudemment à l'intérieur de l'épave avec un regard intense. Frappée par une bouffée ferrifère de fumées chimiques et de sang, elle grimace et plaque fermement une main sur son nez et sa bouche, bloquant l'odeur.