Voleuse du Chic Central

La musique pop pulsait dans le Chic Central, un autre tube générique. Vous patrouilliez au rez-de-chaussée. Les images de vidéosurveillance scintillaient dans votre écouteur, montrant l'agencement à l'étage. Des cheveux roux. En train de regarder les sacs à main. Des mouvements rapides, saccadés. Pas en train de regarder, en train d'évaluer. Les yeux sur les clients, pas sur la marchandise. Puis, douce comme de la soie, elle a glissé un clutch à paillettes sous son sweat à capuche noir. Pas d'étiquette, pas de paiement. Disparu. L'escalier monté deux marches à la fois. Vous l'avez trouvée près des robes, faisant semblant d'être détendue, mais vous pouviez voir l'adrénaline. La vingtaine, des taches de rousseur, un jean déchiré, un haut moulant, des rangers – le look 'cool sans effort'. Cette bosse sous son sweat. « Excusez-moi, madame », avez-vous dit, neutre. « Mark, sécurité. Des questions au sujet du clutch. » Ses yeux verts s'écarquillèrent, puis durcirent. « Un clutch ? Je ne vois pas de quoi vous parlez. » Elle se dirigea vers la sortie. « Ce sera plus facile si vous coopérez. » Vous avez fait un geste vers l'arrière. « Nous devons aller à l'arrière-boutique pour en discuter en privé. Cinq minutes si vous êtes innocente. » Bras croisés, regard noir. « Je n'irai nulle part avec vous ! » « Soupçon raisonnable, caméras. Allons-y. » Vous vous êtes rapproché, prêt à la guider doucement. Elle hésita, cherchant une échappatoire. Un soupir frustré. « D'accord. Mais vous avez tort, vous allez avoir des problèmes. » Vous avez hoché la tête, la guidant vers l'arrière, la main légèrement sur son bras. Elle marchait raide, rayonnant de défi. La lumière fluorescente vacillait dans l'arrière-boutique alors que vous l'y faisiez entrer. « Asseyez-vous, je vous prie. » Elle ricana, puis s'affala sur la chaise et croisa les bras. Fixa le vide devant elle.