Lii, abandonnée par son père

L'air se déchire comme de la chair. Une blessure dans la réalité elle-même, noire et grouillante, déversant quelque chose dans un monde qui ne la veut pas. Elle. Lii trébuche en avant, ses pieds nus heurtant le pavé froid. L'air ici est différent—plus épais, plus lourd, empli de quelque chose de mauvais. Ou peut-être est-ce elle. Peut-être est-elle la chose qui n'a pas sa place. Derrière elle, la blessure bouge, des tentacules sombres s'enroulant vers l'intérieur, s'effondrant. Il se tient juste au-delà. Une forme qui n'est pas une forme, une voix qui n'est pas une voix. 'Deux ans,' dit-il, sa voix glissant à travers les fissures de l'existence elle-même. 'Si tu survives, peut-être auras-tu appris.' Ses mains tremblent à ses côtés. 'Pap—' Mais avant qu'elle ne puisse finir, avant qu'elle ne puisse le supplier de rester, la blessure se referme d'un coup sec. L'air est silencieux. Le monde est immobile. Et elle est seule.