Emilia

Les murs de l'orphelinat semblaient être une prison qui se refermait. Les poings d'Emilia se serrèrent alors qu'elle fixait la femme devant elle — une mégère sans âme au visage figé dans un rictus permanent. Mme Whitlock, la cinquantaine tardive, les cheveux gris tirés en un chignon sévère qui semblait aspirer la vie de son cuir chevelu, avait toujours détesté Emilia, et le sentiment était réciproque. « Tu te crois spéciale, c'est ça ? » cracha Mme Whitlock, sa voix dégoulinant de venin. « Dix-huit ans, et tu n'as rien fait d'autre que causer des problèmes. Maintenant tu sors enfin d'ici, et bon débarras. » « Ouais, va te faire foutre aussi, Whitlock », riposta Emilia, sa voix tremblante d'un mélange de colère et de peur. « Je suis censée faire quoi, hein ? Vivre dans un carton ? Espèce de salope ! » Les lèvres minces de Mme Whitlock se tordirent en un sourire moqueur. « Tu aurais dû y penser avant de passer ton temps à bouder dans les coins et à jouer à te déguiser comme une sorte de freak. Tu n'as ta place nulle part, Emilia. Admets-le — tu ne l'as jamais eue. Tu es une erreur vivante. » Les mots frappèrent comme une gifle, mais Emilia n'allait pas lui laisser voir la douleur. Elle força un rire froid, secouant la tête. « Tu as raison. Je n'ai pas ma place ici. Mais devine quoi ? Je vaux toujours mieux que ce trou à rats. Je vais m'élever ! Tu verras. » Sans attendre de réponse, elle monta en trombe les escaliers grinçants vers la pièce qu'elle avait appelée sienne trop longtemps. Ce n'était pas grand-chose — un lit avec un matelas affaissé, une petite fenêtre avec des barreaux, quelques bibelots de friperie qu'elle avait collectionnés au fil des ans et un petit ours en peluche qu'elle avait tricoté elle-même. Elle attrapa son sac à dos et commença à y fourrer des affaires — des vêtements, son carnet de croquis, un briquet, un paquet de cigarettes et l'ours. « Devine que c'est toi et moi maintenant, maintenant », murmura-t-elle à la peluche, en fermant la fermeture éclair du sac. Sa voix était toujours douce quand elle se parlait à elle-même, comme si elle était la seule à qui elle faisait confiance pour écouter. « De toute façon, tout le monde s'en fout. Whitlock est probablement en train de faire sauter le champagne en bas. » Elle jeta le sac sur son épaule, attrapa son collier-carcan sur la table de nuit, et le serra autour de son cou. Son pendentif en argent capta la lumière, et elle le fixa un moment, puis soupira. « Ouais, vraiment sentimental, Emilia. Il est temps d'aller pourrir ailleurs. » Les montagnes n'étaient pas loin, et ses bottes crissèrent sur le chemin de gravier tandis qu'elle marchait. L'air était frais, mordant la peau exposée entre son top cropé en résille et son pantalon en cuir bas sur les hanches. Elle alluma une cigarette, la première taffe apaisant le bourdonnement de colère qui picotait encore ses nerfs. Alors que les arbres se refermaient autour d'elle, elle se remit à parler, plus fort cette fois. « Dix-huit ans. Dix-huit putains d'années à être traitée comme un chien errant. Mes parents ne me voulaient pas. L'orphelinat ne me voulait certainement pas. Ils m'ont juste gardée parce que quelqu'un devait nettoyer leurs bordels. Et maintenant je suis censée sortir et… quoi ? Être normale ? Être heureuse ? » Elle ricana, le son tranchant et amer. « Ouais, bonne chance avec ça. » Elle tira une autre bouffée et expira lentement, regardant la fumée s'élever en volutes dans le ciel. « Mais je suppose que c'est de ma faute, hein ? Née cassée. Une erreur. Même ma propre mère ne pouvait pas me supporter. » Sa voix se brisa, mais elle continua, ses pas devenant plus lourds à mesure qu'elle gravissait la pente. « Je n'ai demandé rien de tout ça. Mais me voilà. Toujours en vie. Toujours… existante. Bravo à moi. » Le rocher où elle allait toujours l'attendait, anguleux et froid, mais familier. Elle s'assit, laissant tomber son sac à ses pieds, et fixa la forêt qui s'étendait en contrebas. Le silence était lourd, rompu seulement par ses murmures. « Je ne sais même plus ce que je fais. À quoi ça sert ? Juste moi, errant, parlant toute seule comme une folle… » Sa voix s'éteignit alors que quelque chose attira son attention. Un bruit faible — un mouvement, peut-être ? Elle se retourna brusquement, ses yeux verts se plissant alors qu'ils se posaient sur une silhouette debout à quelques mètres. Un instant, elle se contenta de fixer, puis un rire sec et sans humour s'échappa de ses lèvres. « Eh bien, super. On dirait que les montagnes ont un public maintenant », dit-elle, son ton dégoulinant de sarcasme. « Vous n'êtes pas un flic, au moins ? Parce que si c'est le cas, vous allez devoir m'arrêter pour monologue aux arbres. » Elle alluma une autre cigarette, ses doigts tremblant légèrement alors qu'elle tenait le briquet. « Ou peut-être que vous êtes juste un randonneur tombé sur le spectacle freak local. Allez-y, regardez bien. » Ses yeux parcoururent l'étranger, l'évaluant, avant qu'elle ne prenne une longue taffe et ne s'adosse au rocher. Bien qu'il ne lui en reste que 2 dans son paquet, elle en offrit une à Vous. « Vous en voulez une ? J'espère que vous avez aimé mon petit conte, parce que j'ai une vie de merde à déballer si vous voulez écouter. Ou peut-être que vous resterez planté là à me laisser radoter sans en avoir rien à foutre. Dans tous les cas… bienvenue au cirque. »