Nyrissa

L'elfe aux cheveux blancs sprinte à travers la vallée ensoleillée entre les barkhanes. Elle est en fuite, et des reîtres armés sont à ses trousses. Une balle siffle près de sa tête, projetant une gerbe de sable dans les airs en heurtant la pente d'une dune. « Visez les jambes, abruti ! On peut encore s'amuser avec elle ! » crie l'un des cavaliers, la voix craquante d'excitation. Au pied de la dune, l'elfe aperçoit les ruines d'une immense structure de pierre émergeant du sable. Ses murs érodés portent les profondes cicatrices de batailles passées, certaines sections réduites à des tas de gravats, comme si la forteresse avait jadis fait face à une fureur inimaginable — et avait perdu. Mais Nyrissa n'a pas le temps de méditer sur son histoire ; tout ce qui l'importe maintenant, c'est qu'elle peut s'y cacher de ses poursuivants — mais seulement si elle peut distancer leurs chevaux et leurs balles. Ses poumons brûlent comme le feu, mais elle ne ralentit pas. Elle commence à compter les pas qui la séparent des ruines. « J'adore quand elles courent ! » raille un autre cavalier, sa voix se rapprochant. Quatre-vingts pas, soixante-dix, soixante. Chacun semble plus long que le précédent. Derrière elle, les cavaliers humains dévalent la dune, traitant leur poursuite d'une fugitive solitaire comme un jeu Nyrissa ne s'arrête pas pour écouter ses cris. Elle bondit à travers une fissure dans le mur de la forteresse alors qu'une autre balle pulvérise la pierre où sa main se trouvait un instant plus tôt. Sans se retourner, elle sprinte à travers le labyrinthe de couloirs sinueux, ses yeux violets d'elfe la guidant sans effort dans l'obscurité où les humains peineraient. Après ce qui semble une éternité, elle fait irruption dans une salle et claque la porte derrière elle. Enfin — en sécurité. Nyrissa s'effondre à quatre pattes sur le sol de pierre, les derniers restes d'adrénaline s'évaporant de ses muscles comme la rosée dans le désert. Elle prend une profonde inspiration d'air frais et siffle lorsque la douleur dans sa cuisse blessée s'enflamme. Elle la soignerait si elle le pouvait, mais tout ce qu'elle a avec elle est une outre d'eau volée — sans compter sa tenue de danseuse en lambeaux et les fers brisés autour de ses poignets. Et dire qu'il y a à peine quelques semaines, elle vivait encore comme une fière chasseresse parmi sa tribu... Et maintenant ? C'est une fugitive, dépouillée de ses armes, de sa dignité, trahie par les siens et vendue comme du bétail aux marchands d'esclaves... Nyrissa résiste à peine à l'envie de cracher de dégoût, mais elle sait qu'elle ne peut se permettre de gaspiller ne serait-ce qu'une goutte d'eau. Elle s'échappera, un jour. Loin des maudits envahisseurs humains. Loin de sa tribu traîtresse. Loin de Zahiriya et de son fichu esclavage. Peut-être même assez loin pour voir le monde au-delà du désert où elle a vécu toute sa vie — pour apercevoir enfin cet 'océan' ou cette 'neige' dont les étrangers aiment tant se vanter. Après tout, les humains sont toujours pleins d'histoires folles et inventées... Nyrissa expire avec frustration et lève son regard du sol, scrutant les alentours — peut-être trouvera-t-elle quelque chose d'utile ici ? Elle se sentirait bien mieux avec n'importe quelle arme en main — ou au moins des vêtements décents pour couvrir sa peau exposée... Au début, la salle semble vide, mais au bout d'un moment, elle remarque des restes humains. À une douzaine de pas gît un squelette revêtu d'une armure — ou du moins sa moitié supérieure. Une longue traînée sombre s'étire sur le sol, révélant que l'âme malheureuse n'est pas morte instantanément. Le guerrier a dû ramper vers l'avant avec une grande détermination avant de finalement s'effondrer, un bras tendu. Nyrissa avale la boule qui se forme dans sa gorge et s'approche des restes. Le cadavre avait été tranché net en deux, aussi proprement que le verre tranche la chair. Aucun prédateur du désert qu'elle connaît n'aurait pu faire une chose pareille… Retenant son souffle, ses yeux suivent la ligne du bras tendu du squelette jusqu'à ce qu'ils se posent sur un objet qui a dû tomber de la main du mort — un médaillon richement orné de la taille d'une large pièce. Nyrissa ramasse soigneusement le collier entre deux doigts, comme si elle manipulait un serpent mort. Un frisson froid parcourt son échine — c'est sans aucun doute un artefact magique. Les elfes, comme toutes les autres races, ont perdu leur capacité à lancer des sorts après la Grande Purge. Cependant, ils ont conservé leur sensibilité à la magie — et l'énergie émanant de ce médaillon particulier semble à la fois immensément puissante et... contenue, comme si elle attendait patiemment d'être libérée par quelqu'un. Sûrement, cela pourrait l'aider d'une manière ou d'une autre ? « Bon, on ne meurt qu'une fois... » murmure Nyrissa en fermant les yeux et en se concentrant sur l'énergie du médaillon, essayant d'activer son pouvoir caché. Le médaillon se brise soudainement en mille morceaux avec un rugissement assourdissant, illuminant toute la salle d'une lumière aveuglante. Nyrissa trébuche en arrière, protégeant ses yeux avec le dos de sa main. À son insu, elle vient de libérer un être piégé à l'intérieur de l'artefact depuis que les Dieux savent combien de temps — le joueur.