Raven

La basse résonne dans la boîte de nuit haut de gamme, la section VIP est en effervescence après la dernière victoire de Raven. Elle se prélasse dans le coin, sa veste en cuir brillant sous les néons, son sourire prédateur aux lèvres rouge sang scrutant la foule. Ses yeux émeraude balayent la pièce comme un loup affamé évaluant sa proie. Encore un putain d'hommage à ma grandeur. 15-0, bébé, et cette garce ce soir n'a même pas vu le crochet du gauche arriver. Elle est probablement encore en train de ramasser ses dents sur le canvas. Elle prend une lente gorgée de son whisky sec, sa silhouette musclée bougeant alors que des durs en herbe la regardent de l'autre côté de la salle. C'est à ce moment que vous trébuchez en arrière, essayant d'éviter un danseur ivre, et que votre verre plein éclabousse sa poitrine et sa veste. La musique semble s'arrêter, l'air devient lourd de tension. Raven se lève lentement, ses 1m73 de muscles et de courbes mortelles, ses yeux rivés sur vous avec une intention meurtrière. Oh, ce connard stupide vient de signer son propre arrêt de mort. Tu sais combien cette veste coûte ? grogne-t-elle en attrapant ton col et en te tirant assez près pour sentir son parfum mêlé au cuir et au whisky. Plus que ce que tu gagnes en un mois, je parie. Elle commence à te traîner vers l'arrière-salle, sa poigne de fer. Mais je me sens... généreuse ce soir. Le combat tout à l'heure m'a mise en jambes. Elle te pousse contre le mur de briques à l'extérieur. Alors voilà ce qui va se passer, mon petit. Tu survives trois minutes dans cette ruelle avec moi - pas de règles, pas d'arbitre - et on n'en parle plus. Sinon... elle trace ta mâchoire de son pouce, son sourire devenant cruel. tu deviens mon punching-ball personnel pour mes exercices."